tag:blogger.com,1999:blog-22557420930368580232024-03-06T00:59:14.144+00:00da poeticaUm blogue minimalista onde confluem a poesia e a arteFernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.comBlogger166125tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-75651310012468529812009-05-31T15:03:00.008+01:002010-10-24T00:32:50.813+01:00LIBERDADE<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEingSjNtwntnSbI2N1nnY-b_kKLLjGKpCJAK45Xe7iUKdb4L7Cg7_HrrPsdlKHG_f-heLi17KyPva7b_X7KOR3E1VVoOULhLB-ZOaOyOmrx7oejAzvu-zRGRkhNE5xNeO2VoNxjwRF8kNQ/s1600-h/Andrew+Wyeth+(1917-2009),+Christina%27s+World,+1948,+tempera+on+gessoed+panel+(The+Museum+of+Modern+Art,+NY).jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 269px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5341988798629226674" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEingSjNtwntnSbI2N1nnY-b_kKLLjGKpCJAK45Xe7iUKdb4L7Cg7_HrrPsdlKHG_f-heLi17KyPva7b_X7KOR3E1VVoOULhLB-ZOaOyOmrx7oejAzvu-zRGRkhNE5xNeO2VoNxjwRF8kNQ/s400/Andrew+Wyeth+(1917-2009),+Christina%27s+World,+1948,+tempera+on+gessoed+panel+(The+Museum+of+Modern+Art,+NY).jpg" /></a><br /><span style="color:#663300;">Andrew Wyeth «Christina's World», 1948</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#663300;">(tempera on gessoed panel)</span></div><div align="center"><em><strong><span style="font-size:85%;color:#663300;">- The Museum of Modern Art, MoMa , NY -</span></strong></em></div><span style="color:#663333;"></span><br /><span style="color:#ffffff;">*</span><br /><span style="color:#663300;">LIBERDADE</span><br /><br /><span style="color:#663300;">Contigo,</span><br /><span style="color:#663300;">Rebolo na erva dos prados,</span><br /><span style="color:#663300;">Abraçando o sol ao meio dia.</span><br /><span style="color:#663300;">Não importa a língua que falo,</span><br /><span style="color:#663300;">Ou se a noite já baixou.</span><br /><span style="color:#663300;">Canto árias,</span><br /><span style="color:#663300;">Danço tangos e boleros</span><br /><span style="color:#663300;">Pela terra acabada de lavrar.</span><br /><span style="color:#663300;">Enfio-me nas florestas,</span><br /><span style="color:#663300;">E brinco às escondidas com o lobo mau.</span><br /><br /><span style="color:#663300;">Contigo,</span><br /><span style="color:#663300;">Como amoras silvestres,</span><br /><span style="color:#663300;">E sujo a boca no sumo das laranjas.</span><br /><span style="color:#663300;">Monto cavalos de espuma.</span><br /><span style="color:#663300;">Cubro-me de lama</span><br /><span style="color:#663300;">E banho-me em ribeiros cristalinos.</span><br /><span style="color:#663300;">Ando descalça pelos campos de searas,</span><br /><span style="color:#663300;">E peço à chuva que me molhe,</span><br /><span style="color:#663300;">E às estrelas que mudem de lugar.</span><br /><br /><span style="color:#663300;">Contigo, </span><br /><span style="color:#663300;">Galgo montanhas</span><br /><span style="color:#663300;">E sei de cor o nome das nuvens.</span><br /><span style="color:#663300;">Atravesso tempestades e vendavais</span><br /><span style="color:#663300;">E adormeço numa cama de musgo.</span><br /><span style="color:#663300;">Deito-me nua ao luar,</span><br /><span style="color:#663300;">E gozo o frio das geadas.</span><br /><span style="color:#663300;">Contigo,</span><br /><span style="color:#663300;">Acendo fogueiras no deserto,</span><br /><span style="color:#663300;">E toco uma balada para o vento.</span><br /><br /><span style="color:#663300;">Contigo, </span><br /><span style="color:#663300;">Sou um pássaro com asas a crescer.</span><br /><br /><strong><span style="color:#663300;">(Helena Figueiredo)</span></strong> <strong> </strong><a href="http://www.triplov.com/letras/Helena-Figueiredo/index.html"><span style="color:#ff6666;"><strong>*<br /><br /></strong></span></a><em><span style="font-size:85%;color:#663300;">in «Ao sabor da pele», 2009</span></em>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-20990915917712387452009-05-31T14:59:00.009+01:002010-10-24T00:53:54.642+01:00LINHA DE RUMO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAbzOjXj55_QNrnCZQqjXwbilCAUgxzh7s_eKpazrIAsAMJ9jYlOp-7o5CresbmNgLIjfDf51xGk-jeNEK71DWpbTZUbV02rk31K-3Q9vuo26AFA1EUGFjQXth9A5sBWAGAZXZD3Y2yZ8/s1600-h/Ernesto+Ferreira+Condeixa+(1857-1933),+Figuras+junto+%C3%A0s+rochas+a+observar+o+mar,+1903,+%C3%B3leo+sobre+tela+(CP).jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 281px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5342003219942845218" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAbzOjXj55_QNrnCZQqjXwbilCAUgxzh7s_eKpazrIAsAMJ9jYlOp-7o5CresbmNgLIjfDf51xGk-jeNEK71DWpbTZUbV02rk31K-3Q9vuo26AFA1EUGFjQXth9A5sBWAGAZXZD3Y2yZ8/s400/Ernesto+Ferreira+Condeixa+(1857-1933),+Figuras+junto+%C3%A0s+rochas+a+observar+o+mar,+1903,+%C3%B3leo+sobre+tela+(CP).jpg" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpzJGLVFFClKr5Z0ENEuQ6FVf4j0cbGS2sW6zHSShuJULw28UiIQz8Sw2ww3_WrA_s7y9geJf_kLjWKRyJRmqHJxwjqAPYMXlGutgOChZAA7ejCPXcOqlbrGn5gYfQxU3EJLvKRAZr0YU/s1600-h/159284827_N08243-43-1.jpg"></a><div align="center"><span style="color:#330000;">Ernesto Ferreira Condeixa </span></div><div align="center"><span style="color:#330000;">«Figuras junto às rochas a observar o mar», 1903</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#330000;">(óleo sobre tela)</span></div><div align="center"><em><strong><span style="font-size:85%;color:#330000;">- Colecção Particular -</span></strong></em></div><div><br /></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#330000;">LINHA DE RUMO</span></div><div><br /><span style="color:#330000;">Quem não me deu Amor, </span></div><div><span style="color:#330000;">não me deu nada. </span></div><div><span style="color:#330000;">Encontro-me parado. . .</span></div><div><span style="color:#330000;">Olho em redor e vejo inacabado </span></div><div><span style="color:#330000;">O meu mundo melhor. </span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#330000;"></span></div><div><span style="color:#330000;">Tanto tempo perdido . . .</span></div><div><span style="color:#330000;">Com que saudade o lembro e o bendigo: </span></div><div><span style="color:#330000;">Campos de flores </span></div><div><span style="color:#330000;">E silvas . . .</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#330000;"></span></div><div><span style="color:#330000;">Fonte da vida fui. Medito. Ordeno. </span></div><div><span style="color:#330000;">Penso o futuro a haver. </span></div><div><span style="color:#330000;">E sigo deslumbrado o pensamento </span></div><div><span style="color:#330000;">Que se descobre. </span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#330000;"></span></div><div><span style="color:#330000;">Quem não me deu Amor, não me deu nada. </span></div><div><span style="color:#330000;">Desterrado, </span></div><div><span style="color:#330000;">Desterrado prossigo. </span></div><div><span style="color:#330000;">E sonho-me sem Pátria e sem Amigos, </span></div><div><span style="color:#330000;">Adrede.<br /><br /><strong>(Ruy Cinatti) <a href="http://www.triplov.com/poesia/ruy_cinatti/index.htm"><span style="color:#ff6666;">*</span></a></strong></span></div><div><strong><span style="color:#ffffff;">*</span></strong></div><div><span style="color:#330000;"></span></div><div><em><span style="font-size:85%;color:#330000;">in «O Livro do Nómada Meu Amigo», 1958</span></em></div><div></div>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-75860323832004117802009-05-31T14:58:00.012+01:002009-05-31T17:09:33.396+01:00as novas leis<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtc446u24KuvEt_4PCkZM-YrKCg9cRNtxtOePkoCnDA8qRtFd2Oi2CZLKn6TtEkiKCj_OdU1KEsplrcnrf5_z1dsnN_MLx2zdzcIRLw1KcCjzIurSTvalUBxKHlIyjne-uJLsdWViADDc/s1600-h/Fernando+Lemos+%C2%ABPalavras+Leva-as+o+Vento+-+Roupas+Leva-as+o+Tempo%C2%BB+1949-52,+fotografia+a+preto+e+branco.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5342011899738988562" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 396px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtc446u24KuvEt_4PCkZM-YrKCg9cRNtxtOePkoCnDA8qRtFd2Oi2CZLKn6TtEkiKCj_OdU1KEsplrcnrf5_z1dsnN_MLx2zdzcIRLw1KcCjzIurSTvalUBxKHlIyjne-uJLsdWViADDc/s400/Fernando+Lemos+%C2%ABPalavras+Leva-as+o+Vento+-+Roupas+Leva-as+o+Tempo%C2%BB+1949-52,+fotografia+a+preto+e+branco.jpg" border="0" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL9dAmn1Vz0DQiWjRmTDK31PrSKCcKLtxZOYfCUZSVaGGLCTCphBFEBXCfE9CZpxkSSSN3_SC7WAp7eTXLIKfHqFTxJnGrKJLe4C_ZQsSe7WR3HuRHL3Ff8mSMt5c3pUzhTxtrwW0tB18/s1600-h/159296831_N08243-80-1.jpg"></a><div align="center"><span style="color:#660000;">Fernando Lemos </span></div><div align="center"><span style="color:#660000;">«Palavras Leva-as o Vento - Roupas Leva-as o Tempo», 1949-52</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#660000;">(fotografia a preto e branco)</span></div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:85%;color:#ff6666;">-</span></em></strong><a href="http://www.berardocollection.com/?toplevelid=33&CID=102&a1=artist&v1=488&lang=pt&tab=works#"><strong><em><span style="font-size:85%;"><span style="color:#ff6666;"> Museu Colecção Berardo, Lisboa -<br /></span></div></span></em></strong></a><div><span style="color:#ffffff;"></span></div><div><span style="color:#660000;"><span style="color:#ffffff;">*<br /></span></span><span style="color:#660000;"><strong>as novas leis</strong></span></div><div><strong><span style="color:#ffffff;">*</span></strong></div><div><span style="color:#660000;"></span></div><div><span style="color:#660000;">Atrás de qualquer porta</span></div><div><span style="color:#660000;">está sempre o mar alto que me espreita</span></div><div><span style="color:#660000;">Ou então a capa em que o vento abate</span></div><div><span style="color:#660000;">a dúvida ou a suspeita</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#660000;">Linhas rectas seguem cidades</span></div><div><span style="color:#660000;">quebrando fazendo nós</span></div><div><span style="color:#660000;">quando um homem lança mão num estrado</span></div><div><span style="color:#660000;">de abelhas completamente sós</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#660000;">Criaram-se novas leis</span></div><div><span style="color:#660000;">novos modelos de calçado</span></div><div><span style="color:#660000;">Fotografias com cores</span></div><div><span style="color:#660000;">décors do patriarcado</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#660000;">Mas as facas de cortar fruta</span></div><div><span style="color:#660000;">que correm a praia de extremo a extremo</span></div><div><span style="color:#660000;">dançam em pontas sobre o pequeno</span></div><div><span style="color:#660000;">E as mães que já não sabem</span></div><div><span style="color:#660000;">fazer as suas contas</span></div><div><span style="color:#660000;">deitam-se ao mar pelo que vêem</span></div><div><span style="color:#660000;">e julgam-no sereno</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#660000;">Saem dos astros pés das ondas mãos</span></div><div><span style="color:#660000;">a taparem os rostos os medos</span></div><div><span style="color:#660000;">As fardas que andam nuas</span></div><div><span style="color:#660000;">sobram armas lugares amenos</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#660000;">O mundo não previa tanto</span></div><div><span style="color:#660000;">e esgotou-se a lotação</span></div><div><span style="color:#660000;">Vão pelos canos correndo pardais cegos</span></div><div><span style="color:#660000;">como convém à perseguição</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#660000;">Criaram-se novas leis</span></div><div><span style="color:#660000;">há pânico pelas nossas varandas</span></div><div><span style="color:#660000;">nascem entretanto árvores nuas</span></div><div><span style="color:#660000;">tantas</span></div><div><span style="color:#660000;">Mas os dentes ainda são de pedra</span></div><div><span style="color:#660000;">apesar da nova lei que os não respeita</span></div><div><span style="color:#660000;">Embora a máquina de fazer peças para novas peças</span></div><div><span style="color:#660000;">seja o mar alto que atrás da porta me espreita.</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#660000;"></span></div><div><span style="color:#660000;"><strong>(Fernando Lemos) </strong></span><a href="http://www.revista.agulha.nom.br/ag34lemos.htm"><span style="color:#ff6666;"><strong>*</strong></span></a></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#660000;"></span></div><div><em><span style="font-size:85%;color:#660000;">in «Teclado Universal», 1963</span></em></div><div><span style="color:#660000;"></span></div>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-27441264082538772472009-05-17T13:08:00.006+01:002010-10-24T00:59:07.371+01:00Ética<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-5R-NPRJGttVsGhNhF0l0txOYiTSRady6omCsalSOQJE9ieI0GgeUDSw5byccYmEb3GekOzpmoC0KEJ788RFw127Y8XS55D41PaHj2WY363zS6CWN5CQMNa4hnB2ZsTgcTzOsZ9WKpGY/s1600-h/Cy+Twombly,+Untitled,+2007+(detail,+acrylic+on+wood+(private+collection).jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 278px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5336764027566074114" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-5R-NPRJGttVsGhNhF0l0txOYiTSRady6omCsalSOQJE9ieI0GgeUDSw5byccYmEb3GekOzpmoC0KEJ788RFw127Y8XS55D41PaHj2WY363zS6CWN5CQMNa4hnB2ZsTgcTzOsZ9WKpGY/s400/Cy+Twombly,+Untitled,+2007+(detail,+acrylic+on+wood+(private+collection).jpg" /></a><br /><div align="center"></div><div align="center"><span style="color:#996633;">Cy Twombly «Untitled», 2007 (detail)</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#996633;">(acrylic on wood)</span></div><div align="center"><em><strong><span style="font-size:85%;color:#996633;">- Private Collection - </span></strong></em></div><br /><br /><div><strong><span style="color:#996633;">Ética</span></strong></div><div><br /><span style="color:#996633;">Vou falhando as pequenas coisas</span></div><div><span style="color:#996633;">que me são solicitadas.</span></div><div><span style="color:#996633;">Sentindo que as ciladas</span></div><div><span style="color:#996633;">se acumulam cada vez que falo.</span></div><div><span style="color:#996633;">Preferi hoje o silêncio.</span></div><div><span style="color:#996633;">A ausência de equívocos</span></div><div><span style="color:#996633;">não é partilhável.</span></div><div><span style="color:#996633;">No inegociável deste dia,</span></div><div><span style="color:#996633;">destituo-me de palavras.</span></div><div><span style="color:#996633;">O silêncio não se recomenda.</span></div><div><span style="color:#996633;">Deixa-nos demasiado sós,</span></div><div><span style="color:#996633;">visitados pelo pensamento.</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#996633;"></span></div><div><strong><span style="color:#996633;">(Luís Quintais) </span><a href="http://www.iplb.pt/sites/DGLB/Portugues/autores/Paginas/PesquisaAutores1.aspx?AutorId=8441"><span style="color:#ff6666;">*</span></a></strong></div><div><br /><span style="font-size:85%;color:#996633;"><em>in «Lamento», 1999</em></span></div>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-87954619619907222332009-05-17T13:07:00.009+01:002011-01-01T16:08:46.137+00:00ESTUDO DE NU<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDgf4EIoxbT4rO3faTF_ezVKVNSZGXv9voFK8nT83hXEpOIuIEWL7x4lQiVSKCELNArrujASuzZIdDDbQ9K4MP5PeEBlclUtEX3Cgx3gcTGXpXVKqXSkbNd0v7ot_aNJg448O7SEDBmno/s1600-h/Marlene+Dumas,+The+Kiss,+2003,+oil+on+canvas+(Artist+Portfolio).jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 280px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5336763609342114738" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDgf4EIoxbT4rO3faTF_ezVKVNSZGXv9voFK8nT83hXEpOIuIEWL7x4lQiVSKCELNArrujASuzZIdDDbQ9K4MP5PeEBlclUtEX3Cgx3gcTGXpXVKqXSkbNd0v7ot_aNJg448O7SEDBmno/s400/Marlene+Dumas,+The+Kiss,+2003,+oil+on+canvas+(Artist+Portfolio).jpg" /></a><br /><span style="color:#663366;">Marlene Dumas «The Kiss», 2003</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#663366;">(oil on canvas)</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#663366;">-<em><strong> Artist portfolio</strong></em> -</span></div><span style="color:#663366;"></span><br /><br /><span style="color:#663366;">ESTUDO DE NU<br /><br /><span style="color:#663366;">Essa linha que nasce nos teus ombros,<br />Que se prolonga em braço, depois mão,<br />Esses círculos tangentes, geminados,<br />Cujo centro em cones se resolve,<br />Agudamente erguidos para os lábios<br />Que dos teus se</span> desprenderam, ansiosos.<br /><br />Essas duas parábolas que te apertam<br />No quebrar onduloso da cintura,<br />As calipígias ciclóides sobrepostas<br />Ao risco das colunas invertidas:<br />Tépidas coxas de linhas envolventes,<br />Contornada espiral que não se extingue.<br /><br />Essa curva quase nada que desenha<br />No teu ventre um arco repousado,<br />Esse triângulo de treva cintilante,<br />Caminho e selo da porta do teu corpo,<br />Onde o estudo de nu que vou fazendo<br />Se <span style="color:#663366;">transform</span>a no quadro terminado.</span><br /><span style="color:#663366;"></span><br /><span style="color:#663366;"><strong>(José Saramago) </strong><a href="http://www.iplb.pt/sites/DGLB/Portugues/autores/Paginas/PesquisaAutores1.aspx?AutorId=8277"><span style="color:#ff6666;"><strong>*<br /></strong></span></a><br /></span><span style="font-size:85%;color:#663366;"><em>in « Os Poemas Possíveis», 1966<br /></em><span style="color:#ffffff;">**</span></span><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#663366;"><strong>Nota:</strong> Está patente uma exposição das obras de Marlene Dumas no Museu </span><a href="http://www.menil.org/exhibitions/MarleneDumasMeasuringYourOwnGrave.php"><span style="color:#ff6666;"><strong>"The Menil Collection"</strong></span></a><span style="color:#663366;"> de Houston, Estados Unidos da América.</span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;color:#ffffff;">*</span></div>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-8012111648228769112009-05-17T13:06:00.008+01:002010-07-18T02:18:24.145+01:00Folhas Vermelhas<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbud0dLmXM7P_fuGWvKMtz_uHyC1oOT508Agj6SFQR0nrBen5lqSZjIhHLgeOPNpoaIsdi1nZiQKTBWv21pDoUkuoi2cZ38qoLU5BRvreyE2mrpjxncOp9qS4OCfkFB75eF8T_n2DgGYQ/s1600-h/Desiree+Dolron,+Xteriors+VIII,+c-print,+2004+(Collectie+Rabobank,+Nederland).jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5336763326530068338" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 264px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbud0dLmXM7P_fuGWvKMtz_uHyC1oOT508Agj6SFQR0nrBen5lqSZjIhHLgeOPNpoaIsdi1nZiQKTBWv21pDoUkuoi2cZ38qoLU5BRvreyE2mrpjxncOp9qS4OCfkFB75eF8T_n2DgGYQ/s400/Desiree+Dolron,+Xteriors+VIII,+c-print,+2004+(Collectie+Rabobank,+Nederland).jpg" border="0" /></a><br /><a href="http://www.desireedolron.com/work.aspx"><span style="color:#ff6666;">Desiree Dolron</span></a><span style="color:#ff6666;">, </span><span style="color:#660000;">X-teriors VIII, 2004</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#333333;"><span style="color:#660000;">(c-print)</span> </span></div><div align="center"><span style="color:#ff6666;"><em><strong><span style="font-size:85%;"><span style="color:#ff6666;">- Ophelia</span><span style="color:#ff6666;"> – Desire, melancholy and the death wish -</span></span></strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#ff6666;"><em><strong></strong></em></span></div><strong></strong><br /><strong></strong><br /><span style="color:#660000;"><span style="color:#660000;"><strong>Folhas Vermelhas<br /></strong><br />Andam as estátuas a voar<br />em redor dos pássaros estáticos<br />sem que isso perturbe</span> o bronze da manhã.<br />Os bancos em frente do rosto da cidade<br />só aceitam depositantes e não levantamentos.<br />Uns vagabundos de ar inteligente ainda dormem<br />sobre um manto invisível de folhas vermelhas.<br />Deve ser por isso que chegou o Outono.<br /><br />Ouço um apelo das montanhas<br />nas asas do granizo<br />e lá vou eu em busca do Inverno<br />sem verdadeira coragem de olhar para trás.<br />Acompanha-me o vento sul e um ocaso<br />nasce dentro de mim a cem à hora<br />para acender-me a alma, velho motor<br />engripado com os versos de Oscar Wilde<br />e as histórias de Allan Pöe. Neste caso<br />deve ser algo que tenha a ver com amor.<br /><br />Estou quase atingindo o clímax, o cimo,<br />os píncaros da felicidade plena, violeta<br />e branca, como as flores dos altares das igrejas<br />que povoaram a catequese da minha infância.<br /><br />Estou por cima e, daqui, é mais fácil olhar<br />para baixo, contemplar o sofrimento dos outros<br />e aplaudir os seus rasgos de alegria. O poeta<br />tem este destino de eremita. Cultiva laranjas,<br />maçãs e pêros. Depois colhe romãs e cerejas.<br /><br /><strong>(José António Gonçalves)</strong> </span><a href="http://members.netmadeira.com/jagoncalves/curriculo.htm"><span style="color:#ff6666;">*<br /></span></a><span style="color:#330000;"><span style="color:#660000;"><br /></span><em><span style="font-size:85%;color:#660000;">in «Arte do Voo», 2005<br /></span></em></span>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-78963929347140545252009-04-25T22:01:00.009+01:002011-01-02T03:12:20.297+00:00CAMÕES NA ILHA DE MOÇAMBIQUE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTsmlcupQOvgE8za_R4k2_ZXB2HvI5bTg6LrxmjBe1A_8FmRjkliGFtFo0tZ-1grfq-KxEoJ08_EQBx8gcC-vfqacBJCn8XZlNCcGPMMKaAWFqwzlMn57PpETB8onHcqQ5lU6ZFnpFzRI/s1600-h/Maria+In%C3%AAs+Carmona+Ribeiro+da+Fonseca,+Menez,+Figuras,+1993,+guache+sobre+papel+(CP).jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 324px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5328737263617731106" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTsmlcupQOvgE8za_R4k2_ZXB2HvI5bTg6LrxmjBe1A_8FmRjkliGFtFo0tZ-1grfq-KxEoJ08_EQBx8gcC-vfqacBJCn8XZlNCcGPMMKaAWFqwzlMn57PpETB8onHcqQ5lU6ZFnpFzRI/s400/Maria+In%C3%AAs+Carmona+Ribeiro+da+Fonseca,+Menez,+Figuras,+1993,+guache+sobre+papel+(CP).jpg" /></a><br /><div align="center"><span style="color:#993300;"><span style="color:#993300;">Menez </span>«Figuras» 1993</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#993300;">(guache sobre papel)</span></div><div align="center"><em><strong><span style="font-size:85%;color:#993300;">- Colecção Particular -</span></strong></em></div><em><strong><span style="color:#993300;"></span></strong></em><br /><br /><span style="color:#993300;">CAMÕES NA ILHA DE MOÇAMBIQUE<br /><br />É pobre e já foi rica. Era mais pobre<br />quando Camões aqui passou primeiro,<br />cheia de livros a cabeça e lendas<br />e muita estúrdia de Lisboa reles.<br />Quando passados nele os Orientes<br />e o amargor dos vis sempre tão ricos,<br />aqui ficou, isto crescera, mas<br />a fortaleza ainda estava em obras,<br />as casas eram poucas, e o terreno<br />passeio descampado ao vento e ao sol<br />desta alavanca mínima, em coral,<br />de onde saltavam para Goa as naus,<br />que dela vinham cheias de pecados<br />e de bagagens ricas e pimentas podres.<br />Como nau nos baixios que aos Sepúlvedas<br />deram no amor corte primeiro à vida,<br />aqui ficou sem nada senão versos.<br />Mas antes dele, como depois dele,<br />aqui passaram todos: almirantes,<br />ladrões e vice-reis, poetas e cobardes,<br />os santos e os heróis, mais a canalha<br />sem nome e sem memória, que serviu<br />de lastro, marujagem, e de carne<br />para os canhões e os peixes, como os outros.<br />Tudo passou aqui ─ Almeidas e Gonzagas,<br />Bocages e Albuquerques, desde o Gama.<br />Naqueles tempos se fazia o espanto<br />desta pequena aldeia citadina<br />de brancos, negros, indianos e cristãos,<br />e muçulmanos, brâmanes, e ateus.<br />Europa e África, o Brasil e as Índias,<br />cruzou-se tudo aqui neste calor tão branco<br />como do forte a cal no pátio, e tão cruzado<br />como a elegância das nervuras simples<br />da capela pequena do baluarte.<br />Jazem aqui em lápides perdidas<br />os nomes todos dessa gente que,<br />como hoje os negros, se chegava às rochas,<br />baixava as calças e largava ao mar<br />a mal-cheirosa escória de estar vivo.<br />Não é de bronze, louros na cabeça,<br />nem no escrever parnasos, que te vejo aqui.<br />Mas num recanto em cócoras marinhas,<br />soltando às ninfas que lambiam rochas<br />o quanto a fome e a glória da epopeia<br />em ti se digeriam. Pendendo para as pedras<br />teu membro se lembrava e estremecia<br />de recordar na brisa as cróias mais as damas,<br />e versos de soneto perpassavam<br />junto de um cheiro a merda lá na sombra,<br />de onde n’alma fervia quanto nem pensavas.<br />Depois, aliviado, tu subias<br />aos baluartes e fitando as águas<br />sonhavas de outra Ilha, a Ilha única,<br />enquanto a mão se te pousava lusa,<br />em franca distracção, no que te era a pátria<br />por ser a ponta da semente dela.<br />E de zarolho não podias ver<br />distâncias separadas: tudo te era uma<br />e nada mais: o Paraíso e as Ilhas,<br />heróis, mulheres, o amor que mais se inventa,<br />e uma grandeza que não há em nada.<br />Pousavas n’água o olhar e te sorrias<br />─ mas não amargamente, só de alívio,<br />como se te limparas de miséria,<br />e de desgraça e de injustiça e dor<br />de ver que eram tão poucos os melhores,<br />enquanto a caca ia-se na brisa esbelta,<br />igual ao que se esquece e se lançou de nós.<br /><br /><strong>(Jorge de Sena) </strong><a href="http://cvc.instituto-camoes.pt/figuras/jdesena.html"><span style="color:#ff6666;"><strong>*<br /></strong></span></a><br /><em>Julho 72<br /></em><br /><span style="font-size:85%;">in «Camões Dirige-se aos seus Contemporâneos», 1973<br /></span></span>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-12460051384562754482009-02-28T23:53:00.019+00:002009-05-17T13:40:03.975+01:00TU ESTÁS AQUI<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuJJ57uyqt3Fw1d02Zu5BqgIxRnKT9FUHNPLFbjCIoNuiLvjmLUDSn9e9ho4KjDxNwOOc7B7e8PlSZOGQ6EfDlYiyYdz9DHSQrzRK6Ksp77NHJwuBZH-ANwR6AnNxZIQ8xQnUiGEz2QgI/s1600-h/Louise+Bourgeois,+Cell+II,+1991,+mixed+media+(Carnegie+Museum+of+Art,++Pittsburgh.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308000748355780866" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 289px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuJJ57uyqt3Fw1d02Zu5BqgIxRnKT9FUHNPLFbjCIoNuiLvjmLUDSn9e9ho4KjDxNwOOc7B7e8PlSZOGQ6EfDlYiyYdz9DHSQrzRK6Ksp77NHJwuBZH-ANwR6AnNxZIQ8xQnUiGEz2QgI/s400/Louise+Bourgeois,+Cell+II,+1991,+mixed+media+(Carnegie+Museum+of+Art,++Pittsburgh.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="color:#996633;">Louise Bourgeois «Cell II», 1991</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#996633;">( assemblage art, mixed media)</span></div><div align="center"><em><strong><span style="font-size:85%;color:#996633;">- Carnegie Museum of Art, Pittsburgh / Pennsylvania -</span></strong></em></div><div><em><strong><span style="font-size:85%;color:#996633;"></span></strong></em></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#996633;">TU ESTÁS AQUI<br /><br />Estás aqui comigo à sombra do sol<br />escrevo e oiço certos ruídos domésticos<br />e a luz chega-me humildemente pela janela<br />e dói-me um braço e sei que sou o pior aspecto do que sou<br />Estás aqui comigo e sou sumamente quotidiano<br />e tudo o que faço ou sinto como que me veste de um pijama<br />que uso para ser também isto este bicho<br />de hábitos manias segredos defeitos quase todos desfeitos<br />quando depois lá fora na vida profissional ou social só sou um </span></div><div><span style="color:#996633;"><span style="color:#ffffff;">**************************</span><span style="color:#ffffff;">*****</span><span style="color:#996633;">[</span>nome e sabem o que sei o<br />que faço ou então sou eu que julgo que o sabem<br />e sou amável selecciono cuidadosamente os gestos e escolho as </span></div><div><span style="color:#996633;"><span style="color:#ffffff;">**********************************************</span><span style="color:#c0c0c0;"><span style="color:#ffffff;">*</span></span><span style="color:#996633;">[</span>palavras<br />e sei que afinal posso ser isso talvez porque aqui sentado dentro </span></div><div><span style="color:#996633;"><span style="color:#ffffff;">***********************************</span><span style="color:#996633;">[</span>de casa sou outra coisa<br />esta coisa que escreve e tem uma nódoa na camisa e só tem de </span></div><div><span style="color:#996633;"><span style="color:#ffffff;">********************************************** </span><span style="color:#996633;">[</span>exterior<br />a manifestação desta dor neste braço que afecta tudo o que faço<br />bem entendido o que faço com este braço<br />Estás aqui comigo e à volta são as paredes<br />e posso passar de sala para sala a pensar noutra coisa<br />e dizer aqui é a sala de estar aqui é o quarto aqui é a casa de banho<br />e no fundo escolher cada uma das divisões segundo o que tenho a </span></div><div><span style="color:#996633;"><span style="color:#ffffff;">****************************************************</span><span style="color:#996633;">[</span>fazer<br />Estás aqui comigo e sei que só sou este corpo castigado<br />passado nas pernas de sala em sala. Sou só estas salas estas </span></div><div><span style="color:#996633;"><span style="color:#ffffff;">********************************************</span><span style="color:#996633;">[</span>paredes<br />esta profunda vergonha de o ser e não ser apenas a outra coisa<br />essa coisa que sou na estrada onde não estou à sombra do sol<br />Estás aqui e sinto-me absolutamente indefeso<br />diante dos dias. Que ninguém conheça este meu nome<br />este meu verdadeiro nome depois talvez encoberto noutro<br />nome embora no mesmo nome este nome<br />de terra de dor de paredes este nome doméstico<br />Afinal fui isto nada mais do que isto<br />as outras coisas que fiz fi-las para não ser isto ou dissimular isto<br />a que somente não chamo merda porque ao nascer me deram </span></div><div><span style="color:#996633;"><span style="color:#ffffff;">*****************************</span><span style="color:#996633;">[</span>outro nome que não merda<br />e em princípio o nome de cada coisa serve para distinguir umas </span></div><div><span style="color:#996633;"><span style="color:#ffffff;">**********************************</span><span style="color:#996633;">[</span>coisas das outras coisas<br />Estás aqui comigo e tenho pena acredita de ser só isto<br />pena até mesmo de dizer que sou só isto como se fosse também </span></div><div><span style="color:#996633;"><span style="color:#ffffff;">*********************************************</span><span style="color:#996633;">[</span>outra coisa<br />uma coisa para além disto que não isto<br />Estás aqui comigo deixa-te estar aqui comigo<br />é das tuas mãos que saem alguns destes ruídos domésticos<br />mas até nos teus gestos domésticos tu és mais que os teus gestos </span></div><div><span style="color:#996633;"><span style="color:#ffffff;">**********************************************</span><span style="color:#996633;">[</span>domésticos<br />tu és em cada gesto todos os teus gestos<br />e neste momento eu sei eu sinto ao certo o que significam certas </span></div><div><span style="color:#996633;"><span style="color:#ffffff;">******************************</span><span style="color:#996633;">[</span>palavras como a palavra paz<br />Deixa-te estar aqui perdoa que o tempo te fique na face na forma </span></div><div><span style="color:#996633;"><span style="color:#ffffff;">************************************************</span><span style="color:#996633;">[</span>de rugas<br />perdoa pagares tão alto preço por estar aqui<br />perdoa eu revelar que há muito pagas tão alto preço por estar aqui<br />prossegue nos gestos não pares procura permanecer sempre </span></div><div><span style="color:#996633;"><span style="color:#ffffff;">*********************************************</span><span style="color:#996633;">[</span>presente<br />deixa docemente desvanecerem-se um por um os dias<br />e eu saber que aqui estás de maneira a poder dizer<br />sou isto é certo mas sei que tu estás aqui<br /><br /><strong>(Ruy Belo) <a href="http://portugal.poetryinternationalweb.org/piw_cms/cms/cms_module/index.php?obj_id=4656&x=1"><span style="color:#3333ff;">*</span></a></strong></span></div><div><strong><span style="color:#ffffff;">*</span></strong></div><div><span style="color:#996633;"></span></div><div><em><span style="font-size:85%;color:#996633;">in «Toda a Terra», 1976</span></em></div><div><em><span style="font-size:85%;color:#ffffff;">*</span></em></div><div><span style="color:#996633;"></span></div><div><span style="color:#996633;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#996633;"><strong>Nota:<span style="color:#ffffff;">_</span></strong><span style="color:#ffffff;"> </span>Está patente no </span><a href="http://www.hirshhorn.si.edu/exhibitions/view.asp?key=21&subkey=51"><span style="color:#ff6666;"><strong>Hirshhorn Museum</strong> </span></a><span style="color:#996633;">em Washington,<span style="color:#ffffff;">_ </span>uma exposição de trabalhos realizados pela artista francesa Louise Bourgeois, inspirados em ideias e estilos de diversos movimentos artísticos de vanguarda, oriundos da Europa e da América: surrealismo, primitivismo, psicanálise, conceptualismo e feminismo.</span></span></div><div><span style="font-size:85%;color:#ffffff;">*</span></div>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-45886302529717969122009-02-28T00:04:00.006+00:002011-01-01T16:20:03.869+00:00Agora Mesmo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2XzMo8BGRTsvBXjCcXoFNlzn_2q95qSQ44OD5jYb0S5isJ8h7ZhyphenhyphennZUFiGaM1uy9OwrWb6lLfQuCmQCayqemCwBl9RHlJqDqh6OhZOjTt-26aPETYoUSBtsHzAcByxAamX1uHQXaaFig/s1600-h/R%C3%A0fols+Casamada,+Tensions,+2004,+acrilico+sobre+tela.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 366px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5307633803501777410" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2XzMo8BGRTsvBXjCcXoFNlzn_2q95qSQ44OD5jYb0S5isJ8h7ZhyphenhyphennZUFiGaM1uy9OwrWb6lLfQuCmQCayqemCwBl9RHlJqDqh6OhZOjTt-26aPETYoUSBtsHzAcByxAamX1uHQXaaFig/s400/R%C3%A0fols+Casamada,+Tensions,+2004,+acrilico+sobre+tela.jpg" /></a><br /><div align="center"><span style="color:#993300;">Albert Ràfols-Casamada «Tensions», 2004</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#993300;">(acrylic paint on canvas)</span></div><div align="center"><em><strong><span style="font-size:85%;color:#993300;">- Artist Portfolio -</span></strong></em></div><div><strong><span style="color:#993300;"></span></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong><span style="color:#ffffff;">*</span></strong></div><div><strong><span style="color:#ffffff;">*</span></strong></div><div><span style="color:#993300;"><strong>Agora Mesmo</strong> </span></div><div><br /><span style="color:#993300;">Está gente a morrer agora mesmo em qualquer lado </span></div><div><span style="color:#993300;">Está gente a morrer e nós também </span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#993300;"></span></div><div><span style="color:#993300;">Está gente a despedir-se sem saber que para </span></div><div><span style="color:#993300;">Sempre </span></div><div><span style="color:#993300;">Este som já passou Este gesto também </span></div><div><span style="color:#993300;">Ninguém se banha duas vezes no mesmo instante </span></div><div><span style="color:#993300;">Tu próprio te despedes de ti próprio </span></div><div><span style="color:#993300;">Não és o mesmo que escreveu o verso atrás </span></div><div><span style="color:#993300;">Já estás diferente neste verso e vais com ele </span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#993300;"></span></div><div><span style="color:#993300;">Os amantes agarram-se desesperadamente </span></div><div><span style="color:#993300;">Eis como se beijam e mordem e por vezes choram </span></div><div><span style="color:#993300;">Mais do que ninguém eles sabem que estão a despedir-se </span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#993300;"></span></div><div><span style="color:#993300;">A Terra gira e nós também A Terra morre e nós </span></div><div><span style="color:#993300;">Também </span></div><div><span style="color:#993300;">Não é possível parar o turbilhão </span></div><div><span style="color:#993300;">Há um ciclone invisível em cada instante </span></div><div><span style="color:#993300;">Os pássaros voam sobre a própria despedida </span></div><div><span style="color:#993300;">As folhas vão-se e nós </span></div><div><span style="color:#993300;">Também</span></div><div><span style="color:#993300;">Não é vento É movimento fluir do tempo amor e morte </span></div><div><span style="color:#993300;">Agora mesmo e para todo o sempre </span></div><div><span style="color:#993300;">Amen </span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#993300;"></span></div><div><span style="color:#993300;"><strong>(Manuel Alegre)</strong> </span><a href="http://www.infopedia.pt/$manuel-alegre"><span style="color:#ff6666;"><strong>*</strong></span></a></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#993300;"></span></div><div><em><span style="font-size:85%;color:#993300;">in «Chegar Aqui», 1984</span></em></div><div><span style="color:#993300;"></span></div>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-16995523434260445162009-02-25T21:12:00.014+00:002011-01-02T03:16:32.492+00:00Não Fora o Mar!<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFUvqo4l6qYbzlfV0XxRTVsoNEmY32AqHj7jjTZ_JWUeE5JHEhQCNFLKt4oW46i66ucBG4eiipEAFxtzsEfOR4ayxnprc9xMKvt5jQPQpBSQUo2_lU0pyU-L4oLQy2mh2JoPHBW6bUBG4/s1600-h/Jos%C3%A9+Malhoa,+Praia+das+Ma%C3%A7%C3%A3s+(%C3%80+Beira-Mar),+1918,+%C3%B3leo+sobre+madeira+(Museu+do+Chiado)+Foto+Carlos+Monteiro,+1993.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 319px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5306846055294991794" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFUvqo4l6qYbzlfV0XxRTVsoNEmY32AqHj7jjTZ_JWUeE5JHEhQCNFLKt4oW46i66ucBG4eiipEAFxtzsEfOR4ayxnprc9xMKvt5jQPQpBSQUo2_lU0pyU-L4oLQy2mh2JoPHBW6bUBG4/s400/Jos%C3%A9+Malhoa,+Praia+das+Ma%C3%A7%C3%A3s+(%C3%80+Beira-Mar),+1918,+%C3%B3leo+sobre+madeira+(Museu+do+Chiado)+Foto+Carlos+Monteiro,+1993.jpg" /></a><br /><div align="center"><span style="color:#6666cc;"><span style="color:#6666cc;">José Malhoa</span> «Praia das Maçãs (À beira-mar)», 1918</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#6666cc;">(óleo sobre madeira)</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#6666cc;"><em><strong>- Museu do Chiado -<br /></strong></em></span></div><span style="color:#6666cc;"></span><br /><br /><span style="color:#6666cc;"><strong>Não Fora o Mar!<br /></strong><br />Não fora o mar, </span><br /><span style="color:#6666cc;">e eu seria feliz na minha rua, </span><br /><span style="color:#6666cc;">neste primeiro andar da minha casa </span><br /><span style="color:#6666cc;">a ver, de dia, o sol, de noite </span><br /><span style="color:#6666cc;">a lua, calada, quieta, sem um golpe de asa. </span><br /><span style="color:#6666cc;"></span><br /><span style="color:#6666cc;">Não fora o mar, </span><br /><span style="color:#6666cc;">e seriam contados os meus passos, </span><br /><span style="color:#6666cc;">tantos para viver, para morrer, </span><br /><span style="color:#6666cc;">tantos os movimentos dos meus braços, </span><br /><span style="color:#6666cc;">pequena angústia, pequeno prazer. </span><br /><span style="color:#6666cc;"></span><br /><span style="color:#6666cc;">Não fora o mar, </span><br /><span style="color:#6666cc;">e os seus sonhos seriam sem violência </span><br /><span style="color:#6666cc;">como irisadas bolas de sabão, </span><br /><span style="color:#6666cc;">efémero cristal, branca aparência, </span><br /><span style="color:#6666cc;">e o resto — pingos de água em minha mão. </span><br /><span style="color:#6666cc;"></span><br /><span style="color:#6666cc;">Não fora o mar, </span><br /><span style="color:#6666cc;">e este cruel desejo de aventura </span><br /><span style="color:#6666cc;">seria vaga música ao sol pôr </span><br /><span style="color:#6666cc;">nem sequer brasa viva, queimadura, </span><br /><span style="color:#6666cc;">pouco mais que o perfume duma flor. </span><br /><span style="color:#6666cc;"></span><br /><span style="color:#6666cc;">Não fora o mar </span><br /><span style="color:#6666cc;">e o longo apelo, o canto da sereia, </span><br /><span style="color:#6666cc;">apenas ilusão, miragem, </span><br /><span style="color:#6666cc;">breve canção, passo breve na areia, </span><br /><span style="color:#6666cc;">desejo balbuciante de viagem. </span><br /><span style="color:#6666cc;"></span><br /><span style="color:#6666cc;">Não fora o mar </span><br /><span style="color:#6666cc;">e, resignada, em vez de olhar os astros </span><br /><span style="color:#6666cc;">tudo o que é alto, inacessível, fundo, </span><br /><span style="color:#6666cc;">cimos, castelos, torres, nuvens, mastros, </span><br /><span style="color:#6666cc;">iria de olhos baixos pelo mundo. </span><br /><span style="color:#6666cc;"></span><br /><span style="color:#6666cc;">Não fora o mar </span><br /><span style="color:#6666cc;">e o meu canto seria flor e mel, </span><br /><span style="color:#6666cc;">asa de borboleta, rouxinol, </span><br /><span style="color:#6666cc;">e não rude halali, garra cruel, </span><br /><span style="color:#6666cc;">Águia Real que desafia o sol. </span><br /><span style="color:#6666cc;"></span><br /><span style="color:#6666cc;">Não fora o mar </span><br /><span style="color:#6666cc;">e este potro selvagem, sem arção, </span><br /><span style="color:#6666cc;">crinas ao vento, com arreio, </span><br /><span style="color:#6666cc;">meu altivo, indomável coração, </span><br /><span style="color:#6666cc;"></span><br /><span style="color:#6666cc;">Não fora o mar </span><br /><span style="color:#6666cc;">e comeria à mão, </span><br /><span style="color:#6666cc;">não fora o mar </span><br /><span style="color:#6666cc;">e aceitaria o freio. </span><br /><span style="color:#6666cc;"></span><br /><strong><span style="color:#6666cc;">(Fernanda de Castro)</span></strong> <a href="http://www.iplb.pt/sites/DGLB/Portugues/autores/Paginas/PesquisaAutores1.aspx?AutorId=9069"><span style="color:#ff6666;"><strong>*<br /></strong></span><span style="color:#6666cc;"></span></a><br /><em><span style="font-size:85%;color:#6666cc;">in «Trinta e Nove Poemas», 1941</span></em> </div>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-51238162821449554592009-02-22T14:32:00.011+00:002011-01-02T03:30:33.605+00:00TEMOR DE NÃO HAVER DEUS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiFXMUCPdScpAn7Y9Vs7hkgEJflbVdq554T2rRo09u2K637xt6gubjokdGNgW2-zbqgc2xySTrih3Qb_3SX42BsZwZiVGrSe_iwagXKf_Adm8qsDasFOtSyKlFh5tVm8u1v2AXh1Oly08/s1600-h/Robert+Scott+Duncanson+%C2%ABAt+the+Foot+of+the+Cross%C2%BB,+1846,+oil+on+canvas.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 329px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305629721090395234" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiFXMUCPdScpAn7Y9Vs7hkgEJflbVdq554T2rRo09u2K637xt6gubjokdGNgW2-zbqgc2xySTrih3Qb_3SX42BsZwZiVGrSe_iwagXKf_Adm8qsDasFOtSyKlFh5tVm8u1v2AXh1Oly08/s400/Robert+Scott+Duncanson+%C2%ABAt+the+Foot+of+the+Cross%C2%BB,+1846,+oil+on+canvas.jpg" /></a><br /><div align="center"><span style="color:#996633;">Robert Scott Duncanson «</span><a href="http://www.dia.org/PressReleases/showpressreleases.asp?ID=593"><span style="color:#ff6666;"><em><strong>At the Foot of the Cross</strong></em></span></a><span style="color:#996633;">», 1846</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#996633;">(oil on canvas)</span></div><div align="center"><em><strong><span style="font-size:85%;color:#996633;">- The Jesuit Community at the University of Detroit Mercy -</span></strong></em></div><br /><span style="color:#ffffff;">*</span><br /><span style="color:#ffffff;">*</span><br /><span style="color:#996633;">TEMOR DE NÃO HAVER DEUS<br /><br />Temia não ressuscitar de novo:<br />eram tantas as mortes, que vivera<br />no decurso da sua vida até agora,<br />que morria pra não viver já morto<br /><br />E continuava cego, só e absorto,<br />pálido entre símbolos de cera,<br />a caminhar no tempo, sobre a hora,<br />tal como sobre a água em passo curto<br /><br />De tudo o que aprendera não constava<br />nada, que o ensinasse a morrer já<br />sem perguntar a Deus, se Deus existe<br /><br />A certeza maior da sua fé<br />à maior alegria não quadrava,<br />mas somente à menor, que é quase triste<br /><br /><strong>(António Barahona) <a href="http://www.revista.agulha.nom.br/ag30barahona.htm"><span style="color:#ff6666;">*<br /></span></a></strong><br /></span><em><span style="font-size:85%;color:#996633;">in «Sombra das Minhas Mãos», LG, 1998<br /></span></em><div></div>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-11099890429170232752009-02-20T15:47:00.010+00:002010-07-18T02:29:07.655+01:00A LIÇÃO DE POESIA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjC-bmr6Ar2EltU9jKH_ZNuAiEtAq-t6q7ZW6FTVED5dwVWexfLpUCCVjtpGp6gpxzZUWSpn1uFWl7YRxqbtxIJtHDM4gfiMQE7FMi8NcQGUzrV9BR8BhmYx1T0qkXU3Qi2HxSiZyf6s0/s1600-h/Maria+Lassnig+%C2%AB3+ways+of+being%C2%BB,+2004,+oil+on+canvas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5304906971557153570" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 245px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjC-bmr6Ar2EltU9jKH_ZNuAiEtAq-t6q7ZW6FTVED5dwVWexfLpUCCVjtpGp6gpxzZUWSpn1uFWl7YRxqbtxIJtHDM4gfiMQE7FMi8NcQGUzrV9BR8BhmYx1T0qkXU3Qi2HxSiZyf6s0/s400/Maria+Lassnig+%C2%AB3+ways+of+being%C2%BB,+2004,+oil+on+canvas.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="color:#336666;">Maria Lassnig «3 ways of being», 2004</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#336666;">(oil on canvas)</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#336666;"><em><strong>- Artist Portfolio -</strong></em></span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#660000;"><em><strong></strong></em></span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#336666;">A LIÇÃO DE POESIA</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#336666;"></span></div><div><span style="color:#336666;">Toda a manhã consumida<br />como um sol imóvel<br />diante da folha em branco:<br />princípio do mundo, lua nova.<br /><br />Já não podias desenhar<br />sequer uma linha;<br />um nome, sequer uma flor<br />desabrochava no verão da mesa:<br /><br />nem no meio-dia iluminado,<br />cada dia comprado,<br />do papel, que pode aceitar,<br />contudo, qualquer mundo.<br /><br /><br />A noite inteira o poeta<br />em sua mesa, tentando<br />salvar da morte os monstros<br />germinados em seu tinteiro.<br /><br />Monstros, bichos, fantasmas<br />de palavras, circulando,<br />urinando sobre o papel,<br />sujando-o com seu carvão.<br /><br />Carvão de lápis, carvão<br />da idéia fixa, carvão<br />da emoção extinta, carvão<br />consumido nos sonhos.<br /><br /><br />A luta branca sobre o papel<br />que o poeta evita,<br />luta branca onde corre o sangue<br />de suas veias de água salgada.<br /><br />A física do susto percebida<br />entre os gestos diários;<br />susto das coisas jamais pousadas<br />porém imóveis − naturezas vivas.<br /><br />E as vinte palavras recolhidas<br />nas águas salgadas do poeta<br />e de que se servirá o poeta<br />em sua máquina útil.<br /><br />Vinte palavras sempre as mesmas<br />de que conhece o funcionamento,<br />a evaporação, a densidade<br />menor que a do ar.<br /><br /></span><span style="color:#336666;"><strong>(João Cabral de Melo Neto) <a href="http://www.releituras.com/joaocabral_bio.asp"><span style="color:#ff6666;">*<br /></span></a><br /></strong><em><span style="font-size:85%;">(in « O Engenheiro», 1945)</span></em></span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#336666;"><strong>Nota:</strong> Mais de 60 obras do trabalho dos últimos dez anos da artista plástica Maria Lassnig, encontram-se expostas no </span></span><a href="http://www.mumok.at/?L=1"><strong><span style="font-size:85%;color:#ff6666;">Museum Moderner Kunst,</span></strong></a><span style="font-size:85%;color:#336666;"> em Viena, numa exposição individual intitulada </span><span style="color:#ff6666;"><strong><span style="font-size:85%;">"The ninth decade"</span></strong>, </span><span style="font-size:85%;color:#336666;">comemorativa do seu nonagésimo aniversário.</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-13246268883339350502009-02-15T21:08:00.012+00:002010-08-18T18:14:14.603+01:00ACONTECIMENTO; ALEGORIA SEGUNDA; POEMA PARA HABITAR<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8CHc3UnbzDwWMX0Zsf7k4wrjtXFRga9uHg3W1vrZoQEJ1mL3_mKCiqeii0o2t4jYASZagCYkdDewmPCEw9PWArjav2steZGKr8sjbTz8hVAgNgyMhgsERQz2jiaa0fQPGIYxmGZcqGfQ/s1600-h/Joseph+Mallord+William+Turner,+The+Bay+of+Uri,+Lake+Lucerne,+Switzerland,+from+above+Brunnen,+1841,+pencil+and+watercolour+(National+Gallery+of+Ireland).jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303134756280644354" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 280px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8CHc3UnbzDwWMX0Zsf7k4wrjtXFRga9uHg3W1vrZoQEJ1mL3_mKCiqeii0o2t4jYASZagCYkdDewmPCEw9PWArjav2steZGKr8sjbTz8hVAgNgyMhgsERQz2jiaa0fQPGIYxmGZcqGfQ/s400/Joseph+Mallord+William+Turner,+The+Bay+of+Uri,+Lake+Lucerne,+Switzerland,+from+above+Brunnen,+1841,+pencil+and+watercolour+(National+Gallery+of+Ireland).jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="color:#663333;">J.M.W.Turner «The Bay of Uri, Lake Lucerne, Switzerland», </span><span style="color:#663333;">1841</span></div><div align="center"><span style="color:#663333;">(watercolour)</span></div><div align="center"><em><strong><span style="font-size:85%;color:#663333;">- The Henry Vaughan Bequest / National Gallery of Ireland -</span></strong></em></div><em><strong><span style="font-size:85%;color:#ffffff;">*</span></strong></em><br /><span style="color:#ffffff;">*</span><br /><span style="color:#663333;">ACONTECIMENTO</span><br /><span style="color:#663333;"></span><br /><span style="color:#663333;">Tu choravas e eu ia apagando</span><br /><span style="color:#663333;">com os meus beijos os rastos das tuas lágrimas</span><br /><span style="color:#663333;">– riscos na areia mole e quente do teu rosto.</span><br /><span style="color:#663333;">Choravas como quem se procura.</span><br /><span style="color:#663333;">E eu descobria mundos, inventava nomes,</span><br /><span style="color:#663333;">enquanto ia espremendo com as mãos</span><br /><span style="color:#663333;">o meu sangue todo no teu sangue.</span><br /><span style="color:#ffffff;">*</span><br /><span style="color:#663333;">Não sei se o mundo existia e nós existíamos realmente.</span><br /><span style="color:#663333;">Sei que tudo estava suspenso,</span><br /><span style="color:#663333;">esperando não sei que grave acontecimento,</span><br /><span style="color:#663333;">e que milhares de insectos paravam e zumbiam nos </span><br /><span style="color:#663333;">meus sentidos.</span><br /><span style="color:#663333;">Só a minha boca era uma abelha inquieta</span><br /><span style="color:#663333;">percorrendo e picando o teu corpo de beijos.</span><br /><span style="color:#ffffff;">*</span><br /><span style="color:#663333;">Depois só dei pela manhã,</span><br /><span style="color:#663333;">a manhã atrevida</span><br /><span style="color:#663333;">entrando devagar, muito devagar e acordando-me.</span><br /><span style="color:#663333;">Desviei os meus olhos para ti :</span><br /><span style="color:#663333;">ao longo do teu corpo morriam as estrelas.</span><br /><span style="color:#663333;">A noite partira. E, lentamente,</span><br /><span style="color:#663333;">o sol rompeu no céu da tua boca. </span><span style="color:#ffffff;">*</span><br /><span style="color:#663333;"><br /><em><span style="font-size:85%;">(in «Secura Verde» Porto, 1950)</span></em></span><br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQk6JPdhyphenhyphen2SNJc3dFZUF7DUO1xAMkEU7xe5ch4Pf8wfcjGysdGac2DRhQc5OVO-kQAV-vmcaZsw2cclFH2zkvaY8vCq5rMwEZw294cFa5aMJ5OMY97Qj_HlzmZBf70M6Jj9p3PApyLEwM/s1600-h/The+Piazzetta,+Venice,+1835,+watercolour+and+bodycolour+with+pen+and+ink+and+scraping+on+paper.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303134605134958226" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 277px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQk6JPdhyphenhyphen2SNJc3dFZUF7DUO1xAMkEU7xe5ch4Pf8wfcjGysdGac2DRhQc5OVO-kQAV-vmcaZsw2cclFH2zkvaY8vCq5rMwEZw294cFa5aMJ5OMY97Qj_HlzmZBf70M6Jj9p3PApyLEwM/s400/The+Piazzetta,+Venice,+1835,+watercolour+and+bodycolour+with+pen+and+ink+and+scraping+on+paper.jpg" border="0" /></a></div><div></div><div align="center"><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div align="center"><span style="color:#663333;">J.M.W. Turner «The Piazetta, Venice», 1835</span></div><div align="center"><span style="color:#663333;">(watercolour)</span></div><div align="center"><em><strong><span style="font-size:85%;color:#663333;">- The Henry Vaughan Bequest / National Gallery of Ireland -</span></strong></em></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#663333;">ALEGORIA SEGUNDA</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#663333;"></span></div><div><span style="color:#663333;"></span></div><div><span style="color:#663333;">De poetas e filósofos tu sabes,</span></div><div><span style="color:#663333;">sabes também por ti. Por isso eu digo :</span></div><div><span style="color:#663333;">esta pedra é vermelha, esta pedra é sangue.</span></div><div><span style="color:#663333;">Toca-lhe : saberás</span></div><div><span style="color:#663333;">como em segredo florescem as acácias</span></div><div><span style="color:#663333;">ao redor dos muros, como fluem</span></div><div><span style="color:#663333;">suas concêntricas artérias. Acaricia-as : tocas </span></div><div><span style="color:#663333;">a parte mais sensível de ti mesmo.</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#663333;">Dizias ontem que o verão ardia</span></div><div><span style="color:#663333;">nesta pedra. Nela</span></div><div><span style="color:#663333;">queimavas tuas mãos. Onde</span></div><div><span style="color:#663333;">as aqueces hoje? Eu digo :</span></div><div><span style="color:#663333;">o verão não morreu, esta pedra é o verão.</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#663333;">E tudo permanece. E tudo é teu.</span></div><div><span style="color:#663333;">Tu és o sangue, o verão e a pedra.</span></div><div><span style="color:#663333;"><span style="color:#ffffff;">* </span><br /><em><span style="font-size:85%;">(in «Paralelo ao Vento» Porto, 1979)</span></em></span></div><div><em><span style="font-size:85%;"></span></em></div><div><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghOqCPUPF9s88lQ9oiC1NnZZ13cN13BQF_MUJrHBGO1flobeY9Gb76c6rEUK-Fv9i9oouKrTGVz-Jl2kCFmfqXgD4hvwv6wbLgTrSsLZUA5bwCxaIkhoA_-1-Mv5LwEvW0Gcyg9sXH2dM/s1600-h/Joseph+Mallord+William+Turner+(1775-1851)+A+Shipwreck+off+Hastings,+ca.+1825,+watercolour,+(bequeathed+by+Henry+Vaughan+to+the+National+Gallery+of+Ireland).jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303134398899599730" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 269px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghOqCPUPF9s88lQ9oiC1NnZZ13cN13BQF_MUJrHBGO1flobeY9Gb76c6rEUK-Fv9i9oouKrTGVz-Jl2kCFmfqXgD4hvwv6wbLgTrSsLZUA5bwCxaIkhoA_-1-Mv5LwEvW0Gcyg9sXH2dM/s400/Joseph+Mallord+William+Turner+(1775-1851)+A+Shipwreck+off+Hastings,+ca.+1825,+watercolour,+(bequeathed+by+Henry+Vaughan+to+the+National+Gallery+of+Ireland).jpg" border="0" /></a> </div><div align="center"><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div align="center"><span style="color:#663333;">J.M.W. Turner «A Shipwreck off Hastings, 1825</span></div><div align="center"><span style="color:#663333;">(watercolour)</span></div><div align="center"><em><strong><span style="font-size:85%;color:#663333;">- The Henry Vaughan Bequest / National Gallery of Ireland -<br /></span></strong></em></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#663333;"><span style="color:#ffffff;">*<br /></span></span><span style="color:#663333;">POEMA PARA HABITAR</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#663333;"></span></div><div><span style="color:#663333;"></span></div><div><span style="color:#663333;">A casa desabitada que nós somos</span></div><div><span style="color:#663333;">pede que a venham habitar,</span></div><div><span style="color:#663333;">que lhe abram as portas e as janelas</span></div><div><span style="color:#663333;">e deixem passear o vento pelos corredores.</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#663333;">Que lhe limpem os vidros da alma</span></div><div><span style="color:#663333;">e ponham a flutuar as cortinas do sangue </span></div><div><span style="color:#663333;">– até que uma aurora simples nos visite</span></div><div><span style="color:#663333;">com o seu corpo de sol desgrenhado e quente.</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#663333;">Até que uma flor de incêndio rompa</span></div><div><span style="color:#663333;">o solo das lágrimas carbonizadas e férteis.</span></div><div><span style="color:#663333;">Até que as palavras de pedra que arrancamos da língua</span></div><div><span style="color:#663333;">sejam aproveitadas para apedrejarmos a morte.</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#663333;"></span></div><div><span style="color:#663333;"><strong>(Albano Martins) <a href="http://www.iplb.pt/sites/DGLB/Portugues/autores/Paginas/PesquisaAutores1.aspx?AutorId=8066"><span style="color:#ff6666;">*</span></a></strong></span></div><div><span style="color:#663333;"><strong><span style="color:#ffffff;">* </span></strong><br /></span><em><span style="font-size:85%;color:#663333;">(in «Coração de Bússola» Évora, 1967) </span></em></div><div><em><span style="font-size:85%;color:#663333;"></div></span></em></div>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-1693976241431080042009-02-15T19:59:00.006+00:002011-01-02T03:38:18.931+00:00lamento para a língua portuguesa<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj10iJVkyQl_mgmP9dhR6GO2je9QKKwIFz1MZ-j0mn7FhBjCdDQJGD5v9JdWqLF-E81TXedrna8zcQANECOIJA9fnOQ3EFzGIY5jAjirDv_9dZVi-JXJohS6GNLhsnv6P8s2UoQjC-EpOA/s1600-h/Anselm+Kiefer,+Am+Anfang+(In+the+Beginning),+2008,+oil,+emulsion+and+lead+on+canvas+and+ohotopaper.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 280px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303116378978490418" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj10iJVkyQl_mgmP9dhR6GO2je9QKKwIFz1MZ-j0mn7FhBjCdDQJGD5v9JdWqLF-E81TXedrna8zcQANECOIJA9fnOQ3EFzGIY5jAjirDv_9dZVi-JXJohS6GNLhsnv6P8s2UoQjC-EpOA/s400/Anselm+Kiefer,+Am+Anfang+(In+the+Beginning),+2008,+oil,+emulsion+and+lead+on+canvas+and+ohotopaper.jpg" /></a><span style="color:#660000;"> Anselm Kiefer «am Anfang / In the Beginning», 2008</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#660000;">(oil, emulsion and lead on canvas and photopaper)</span></div><div align="center"><em><strong><span style="font-size:85%;color:#660000;">- Hans Grothe Collection -</span></strong></em></div><span style="color:#ffffff;">*</span><br /><span style="color:#ffffff;">*<br /></span><br /><span style="color:#660000;"><strong>lamento para a língua portuguesa</strong><br /><br />não és mais do que as outras, mas és nossa, </span><br /><span style="color:#660000;">e crescemos em ti. nem se imagina </span><br /><span style="color:#660000;">que alguma vez uma outra língua possa </span><br /><span style="color:#660000;">pôr-te incolor, ou inodora, insossa, </span><br /><span style="color:#660000;">ser remédio brutal, mera aspirina, </span><br /><span style="color:#660000;">ou tirar-nos de vez de alguma fossa, </span><br /><span style="color:#660000;">ou dar-nos vida nova e repentina. </span><br /><span style="color:#660000;">mas é o teu país que te destroça, </span><br /><span style="color:#660000;">o teu próprio país quer-te esquecer </span><br /><span style="color:#660000;">e a sua condição te contamina </span><br /><span style="color:#660000;">e no seu dia-a-dia te assassina. </span><br /><span style="color:#660000;">mostras por ti o que lhe vais fazer: </span><br /><span style="color:#660000;">vai-se por cá mingando e desistindo, </span><br /><span style="color:#660000;">e desde ti nos deitas a perder </span><br /><span style="color:#660000;">e fazes com que fuja o teu poder </span><br /><span style="color:#660000;">enquanto o mundo vai de nós fugindo: </span><br /><span style="color:#660000;">ruiu a casa que és do nosso ser </span><br /><span style="color:#660000;">e este anda por isso desavindo </span><br /><span style="color:#660000;">connosco, no sentir e no entender, </span><br /><span style="color:#660000;">mas sem que a desavença nos importe </span><br /><span style="color:#660000;">nós já falamos nem sequer fingindo </span><br /><span style="color:#660000;">que só ruínas vamos repetindo. </span><br /><span style="color:#660000;">talvez seja o processo ou o desnorte </span><br /><span style="color:#660000;">que mostra como é realidade </span><br /><span style="color:#660000;">a relação da língua com a morte, </span><br /><span style="color:#660000;">o nó que faz com ela e que entrecorte </span><br /><span style="color:#660000;">a corrente da vida na cidade. </span><br /><span style="color:#660000;">mais valia que fossem de outra sorte </span><br /><span style="color:#660000;">em cada um a força da vontade </span><br /><span style="color:#660000;">e tão filosofais melancolias </span><br /><span style="color:#660000;">nessa escusada busca da verdade, </span><br /><span style="color:#660000;">e que a ti nos prendesse melhor grade. </span><br /><span style="color:#660000;">bem que ao longo do tempo ensurdecias, </span><br /><span style="color:#660000;">nublando-se entre nós os teus cristais, </span><br /><span style="color:#660000;">e entre gentes remotas descobrias </span><br /><span style="color:#660000;">o que não eram notas tropicais </span><br /><span style="color:#660000;">mas coisas tuas que não tinhas mais, </span><br /><span style="color:#660000;">perdidas no enredar das nossas vias </span><br /><span style="color:#660000;">por desvairados, lúgubres sinais, </span><br /><span style="color:#660000;">mísera sorte, estranha condição, </span><br /><span style="color:#660000;">mas cá e lá do que eras tu te esvais, </span><br /><span style="color:#660000;">por ser combate de armas desiguais. </span><br /><span style="color:#660000;">matam-te a casa, a escola, a profissão, </span><br /><span style="color:#660000;">a técnica, a ciência, a propaganda, </span><br /><span style="color:#660000;">o discurso político, a paixão </span><br /><span style="color:#660000;">de estranhas novidades, a ciranda </span><br /><span style="color:#660000;">de violência alvar que não abranda </span><br /><span style="color:#660000;">entre rádios, jornais, televisão. </span><br /><span style="color:#660000;">e toda a gente o diz, mesmo essa que anda </span><br /><span style="color:#660000;">por tal degradação tão mais feliz </span><br /><span style="color:#660000;">que o repete por luxo e não comanda, </span><br /><span style="color:#660000;">com o bafo de hienas dos covis, </span><br /><span style="color:#660000;">mais que uma vela vã nos ventos panda </span><br /><span style="color:#660000;">cheia do podre cheiro a que tresanda. </span><br /><span style="color:#660000;">foste memória, música e matriz </span><br /><span style="color:#660000;">de um áspero combate: apreender </span><br /><span style="color:#660000;">e dominar o mundo e as mais subtis </span><br /><span style="color:#660000;">equações em que é igual a xis </span><br /><span style="color:#660000;">qualquer das dimensões do conhecer, </span><br /><span style="color:#660000;">dizer de amor e morte, e a quem quis </span><br /><span style="color:#660000;">e soube utilizar-te, do viver, </span><br /><span style="color:#660000;">do mais simples viver quotidiano, </span><br /><span style="color:#660000;">de ilusões e silêncios, desengano, </span><br /><span style="color:#660000;">sombras e luz, risadas e prazer </span><br /><span style="color:#660000;">e dor e sofrimento, e de ano a ano, </span><br /><span style="color:#660000;">passarem aves, ceifas, estações, </span><br /><span style="color:#660000;">o trabalho, o sossego, o tempo insano </span><br /><span style="color:#660000;">do sobressalto a vir a todo o pano, </span><br /><span style="color:#660000;">e bonanças também e tais razões </span><br /><span style="color:#660000;">que no mundo costumam suceder </span><br /><span style="color:#660000;">e deslumbram na só variedade </span><br /><span style="color:#660000;">de seu modo, lugar e qualidade, </span><br /><span style="color:#660000;">e coisas certas, inexactidões, </span><br /><span style="color:#660000;">venturas, infortúnios, cativeiros, </span><br /><span style="color:#660000;">e paisagens e luas e monções, </span><br /><span style="color:#660000;">e os caminhos da terra a percorrer, </span><br /><span style="color:#660000;">e arados, atrelagens e veleiros, </span><br /><span style="color:#660000;">pedacinhos de conchas, verde jade, </span><br /><span style="color:#660000;">doces luminescências e luzeiros, </span><br /><span style="color:#660000;">que podias dizer e desdizer </span><br /><span style="color:#660000;">no teu corpo de tempo e liberdade. </span><br /><span style="color:#660000;">agora que és refugo e cicatriz </span><br /><span style="color:#660000;">esperança nenhuma hás-de manter: </span><br /><span style="color:#660000;">o teu próprio domínio foi proscrito, </span><br /><span style="color:#660000;">laje de lousa gasta em que algum giz </span><br /><span style="color:#660000;">se esborratou informe em borrões vis. </span><br /><span style="color:#660000;">de assim acontecer, ficou-te o mito </span><br /><span style="color:#660000;">de haver milhões que te uivam triunfantes </span><br /><span style="color:#660000;">na raiva e na oração, no amor, no grito </span><br /><span style="color:#660000;">de desespero, mas foi noutro atrito </span><br /><span style="color:#660000;">que tu partiste até as próprias jantes </span><br /><span style="color:#660000;">nos estradões da história: estava escrito </span><br /><span style="color:#660000;">que iam desconjuntar-te os teus falantes </span><br /><span style="color:#660000;">na terra em que nasceste, eu acredito </span><br /><span style="color:#660000;">que te fizeram avaria grossa. </span><br /><span style="color:#660000;">não rodarás nas rotas como dantes, </span><br /><span style="color:#660000;">quer murmures, escrevas, fales, cantes, </span><br /><span style="color:#660000;">mas apesar de tudo ainda és nossa, </span><br /><span style="color:#660000;">e crescemos em ti. nem imaginas </span><br /><span style="color:#660000;">que alguma vez uma outra língua possa </span><br /><span style="color:#660000;">pôr-te incolor, ou inodora, insossa, </span><br /><span style="color:#660000;">ser remédio brutal, vãs aspirinas, </span><br /><span style="color:#660000;">ou tirar-nos de vez de alguma fossa, </span><br /><span style="color:#660000;">ou dar-nos vidas novas repentinas. </span><br /><span style="color:#660000;">enredada em vilezas, ódios, troça, </span><br /><span style="color:#660000;">no teu próprio país te contaminas </span><br /><span style="color:#660000;">e é dele essa miséria que te roça. </span><br /><span style="color:#660000;">mas com o que te resta me iluminas. </span><br /><span style="color:#660000;"></span><br /><span style="color:#660000;"><strong>(Vasco Graça Moura)</strong></span> <a href="http://www.iplb.pt/sites/DGLB/Portugues/autores/Paginas/PesquisaAutores1.aspx?AutorId=8461"><strong><span style="color:#ff6666;">*<br /></span><span style="color:#660000;"></span></strong></a><br /><span style="font-size:85%;color:#660000;"><em>in «Antologia dos Sessenta Anos», 2002</em></span>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-56593481862618218972009-02-11T14:23:00.011+00:002009-02-11T23:03:05.999+00:00À MINHA MÃE E À MINHA TERRA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOZRwmVbOPbzW84PvNNc344EuK8lycCH51dmrqcL9DCSOvqSBZXhK_9H4uZ8cnjKcImm72oRM_bz9QWXusCgS_vzqfoqbGBeRdp2oZ_3-V9g2cfqiLWXG5y0CYSoPuGrcbrOPR7_uBPKw/s1600-h/Jos%C3%A9+Malhoa,+O+Rem%C3%A9dio,+s%C3%A9c.+XIX,+%C3%B3leo+sobre+madeira,+Museu+Nacional+de+Soares+dos+Reis+(Foto+de+Carlos+Monteiro,+1994).jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5301545553422273426" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 309px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOZRwmVbOPbzW84PvNNc344EuK8lycCH51dmrqcL9DCSOvqSBZXhK_9H4uZ8cnjKcImm72oRM_bz9QWXusCgS_vzqfoqbGBeRdp2oZ_3-V9g2cfqiLWXG5y0CYSoPuGrcbrOPR7_uBPKw/s400/Jos%C3%A9+Malhoa,+O+Rem%C3%A9dio,+s%C3%A9c.+XIX,+%C3%B3leo+sobre+madeira,+Museu+Nacional+de+Soares+dos+Reis+(Foto+de+Carlos+Monteiro,+1994).jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="color:#996633;">José Malhoa «O Remédio», séc. XIX</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#996633;">(óleo sobre madeira)</span></div><div align="center"><em><strong><span style="font-size:85%;color:#996633;">- Museu Nacional Soares dos Reis -</span></strong></em></div><div><span style="color:#996633;"></span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#996633;">À MINHA MÃE E À MINHA TERRA<br /><br />A Ti, minha Mãe que tens o rosto<br />Dorido e iluminado duma santa,<br />Todo embebido em lágrimas de Amor,<br />É que a minha Alma, de joelhos, canta!<br />A Ti, e à minha Terra, as duas Mães,<br /><br />Que me criaram juntas num abraço,<br />Pois ambas me trouxeram no seu ventre,<br />Ambas me adormeceram no regaço.<br /><br />E tu, vento de orgulho, que em mim passas<br />Rugindo a toda hora,<br />Une-te ao pó:<br />E agora<br />Que de toda a minha Alma fique só<br />A trêmula inocência dum menino<br />Para que eu reze uma oração de Graças!<br />Como és, ó mãe!, irmã desta Paisagem<br />Tão doce, religiosa e comovida,<br />Com uma parte viva neste mundo<br />E outra maior que é para além da Vida!<br />Já, por amor de mim, desses teus olhos,<br />Postos num rosto triste e macerado,<br />Como uma fonte prestes a nascer,<br />Muita lágrima em fio tens chorado<br />E muitas inda estão para correr.<br /><br />Também a Terra sofre das raízes,<br />Que a penetram na ânsia de sugar;<br />Das Águas que a retalham pra correr,<br />Das humildes sementes a acordar;<br />Sofrem os Rios concebendo a Névoa<br />As Árvores no esforço de se erguer,<br />E Árvores, Rios, Névoas, tudo sofre<br />Quando lhes bate o láteo do Vento<br />Ou se o Sol as devora, calcinante:<br />E é todo esse profundo Sofrimento<br />Para que eu num delírio ria e cante!<br /><br />O vento, em fúria, passa sobre a Terra:<br />Talvez tu chores minha Mãe agora,<br />E quando eu canto, para ser Poeta,<br />Tu choras minha Mãe e a Terra chora.<br /><br />A graça do teu rosto é já do Céu<br />Participa de Deus, de Eternidade,<br />E não se vê melhor estando ao perto:<br />Mas no vidente enlevo da Saudade,<br />Olhos fechados, coração aberto...<br /><br />Tu ensinaste-me a rezar, ó Mãe!<br />E a minha Terra...: é só olhá-la bem,<br />Longe até às encostas,<br />Vêem-se choupos sempre até além...:<br />É a Paisagem toda de mãos postas!<br /><br />Só tu podias ser a minha Mãe,<br />Só tu e mais ninguém<br />Trazer-me ao peito<br />É dar-me um leite em lágrimas banhado;<br />E que a estes meus olhos fosse dado<br />Só há no mundo este lugar eleito.<br /><br />Graças, ó minha Mãe!, te venho dar<br />E a ti, boa Paisagem, também dou<br />Por meu divino gosto de cantar,<br />Pela parte mais santa do que sou!<br /><br />É por amor das lágrimas ardentes,<br />Que te cavaram sulcos pelo rosto,<br />É por amor do céu e do Sol-posto,<br />Do Mar... de ti, Paisagem, que me abraças,<br />Que eu sou Poeta e canto e choro e rezo<br />E que vos dou esta oração de graças.<br /><br />E assim, ó minha Mãe, minha Paisagem,<br />Ensinai-me a criar como as mulheres<br />E como a Terra generosa e ruda:<br />Que sofras , ó minha Alma, as dores do Parto,<br />Que dês o sangue aos versos que fizeres<br />Que o sol te queime e o Vento te sacuda!<br /><br />Minha Mãe, Minha Mãe, ó Minha Santa,<br />E vós, sagradas Águas e ramagens,<br />Bendita sejas tu entre as Mulheres,<br />Bendita sejas tu entre as Paisagens! </span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#996633;"></span></div><div><span style="color:#996633;"><strong>(Jaime Cortesão) <a href="http://cvc.instituto-camoes.pt/figuras/jcortesao.html"><span style="color:#ff6666;">*</span></a></strong></span></div><div><strong><span style="color:#ffffff;">*</span></strong></div><div><span style="color:#996633;"></span></div><div><span style="color:#996633;"><em><span style="font-size:85%;">in «Glória Humilde», Porto 1914<br /></span></em></span></div>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-8930786723831895712009-02-11T14:22:00.010+00:002011-01-02T03:43:47.088+00:00ARTE PERIPOÉTICA<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimF1oz5c340uncG9sYvFV2OAhqbner6hFP5z0k2nIaGnyl8Bhw1PzCnlS159nrbtWJUXldIuo9nv2B8r70H5Bn8LfI_sG9goCmDuq9rJGxX1YJc_R3i4QzwuDfheaZxWEav_n_2zsiZek/s1600-h/Michael+Raedecker,+the+freeze,+2005,+acrylic+and+thread+on+canvas+(Private+Collection).jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 321px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5302777859376732770" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimF1oz5c340uncG9sYvFV2OAhqbner6hFP5z0k2nIaGnyl8Bhw1PzCnlS159nrbtWJUXldIuo9nv2B8r70H5Bn8LfI_sG9goCmDuq9rJGxX1YJc_R3i4QzwuDfheaZxWEav_n_2zsiZek/s400/Michael+Raedecker,+the+freeze,+2005,+acrylic+and+thread+on+canvas+(Private+Collection).jpg" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwspk4ZRCt1wPj18_AXdv_01VrzL3lsyXwHCfI86RO68ocdaBEolfvMwOK6JysvX2uIdobF2n7y3ZuZTPsXvEDtBwV4vHoBZWX07HY8Q7DtmSbSK_V9ZOtAqCdLX10-qmI9k7wIg1J7C0/s1600-h/%C3%81frica+ao+entardecer.jpg"></a><span style="color:#333333;"><span style="color:#330000;">Michael Raedecker</span> </span><span style="color:#330000;">«the freeze», 2005</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#330000;">(acrylic and thread on canvas)</span></div><div align="center"><em><strong><span style="font-size:85%;color:#330000;">-Private Collection -<br /></span></strong></em></div><p><br /><span style="color:#330000;">ARTE PERIPOÉTICA</span><br /><span style="color:#330000;"></span><br /><span style="color:#330000;">Aristóteles, visita</span><br /><span style="color:#330000;">da casa da minha avó,</span><br /><span style="color:#330000;">não acharia esquisita</span><br /><span style="color:#330000;">esta forma de estar só</span><br /><span style="color:#330000;">esta maneira de ser</span><br /><span style="color:#330000;">contra a maneira do tempo</span><br /><span style="color:#330000;">esta maneira de ver</span><br /><span style="color:#330000;">o que o tempo tem por dentro.</span><br /><span style="color:#330000;">Aristóteles diria</span><br /><span style="color:#330000;">entre dois golos de chá</span><br /><span style="color:#330000;">que o melhor ainda seria</span><br /><span style="color:#330000;">deixar o tempo onde está</span><br /><span style="color:#330000;">pô-lo de perto no tema</span><br /><span style="color:#330000;">e de parte na poesia</span><br /><span style="color:#330000;">para manter o poema</span><br /><span style="color:#330000;">dentro da ordem do dia.</span><br /><span style="color:#330000;">Aristóteles, visita</span><br /><span style="color:#330000;">da casa da minha avó,</span><br /><span style="color:#330000;">não acharia esquisita</span><br /><span style="color:#330000;">esta forma de estar só.<br />Ele sabia que o poeta<br />depois de tudo inventado<br />depois de tudo previsto<br />de tudo vistoriado<br />teria de fazer isto<br />para não continuar<br />o que já estava acabado<br />teria de ser presente<br />não futuro antecipado<br />não profeta não vidente<br />mas aço bem temperado<br />cachorro ferrando o dente<br />na canela do passado<br />adaga cravando a ponta<br />no coração do sentido<br />palavra osso furando<br />pele de cão perseguido.<br />Aristóteles, visita<br />da casa de minha avó,<br />não acharia esquisita<br />esta forma de estar só<br />esta maneira de riso<br />que é a mais original<br />forma de se ter juízo<br />e ser poeta actual.<br />Aristóteles, visita<br />da casa de minha avó,<br />também diria antes só<br />do que mal acompanhado<br />antes morto emparedado<br />em muro de pedra e cal<br />aonde não entre bicho<br />que não seja essencial<br />à evasão da palavra<br />deste silêncio mortal. </span><br /><span style="color:#330000;"><span style="color:#ffffff;">*<br /></span><strong>(José Carlos Ary dos Santos)</strong></span> <a href="http://www.infopedia.pt/$jose-carlos-ary-dos-santos"><span style="color:#ff6666;">*</span></a></p><p><span style="color:#330000;"><em><span style="font-size:85%;">in «Adereços, Endereços», 1965<br /></p></span></em></span>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-40641010300437596312009-02-06T21:51:00.011+00:002011-01-02T03:53:17.339+00:00a luz de um só tecido a mover-se sob o vestido<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipPJ_QTiOYY88oWYETAgX-YyCS90cO9y6B9dZSUzPIQik5eIqHAJmzv6Pneqlw_GvmV3bHFFJbwvKx_3KBsJ01hCTebGxjFd-6zZPxEp0YSTpTOIyO_LlnpBeCeocqOqP71_aQKkb0Xaw/s1600-h/Georges+Seurat+(1859-1891),+Au+Divan+japonais,+1887-88,+cont%C3%A9+crayon+and+gouache+on+paper+(Private+Collection).jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 274px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5299805529061586610" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipPJ_QTiOYY88oWYETAgX-YyCS90cO9y6B9dZSUzPIQik5eIqHAJmzv6Pneqlw_GvmV3bHFFJbwvKx_3KBsJ01hCTebGxjFd-6zZPxEp0YSTpTOIyO_LlnpBeCeocqOqP71_aQKkb0Xaw/s400/Georges+Seurat+(1859-1891),+Au+Divan+japonais,+1887-88,+cont%C3%A9+crayon+and+gouache+on+paper+(Private+Collection).jpg" /></a><br /><div align="center"><span style="color:#993300;">Georges Seurat «Au Divan japonais», 1887-88</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#993300;">(conté crayon and gouache on paper)</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#993300;"><em><strong>- Private Collection -</strong></em></span></div><div><span style="color:#993300;"></span></div><div></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#993300;">a luz de um só tecido a mover-se sob o vestido</span></div><div><span style="color:#993300;">rapaza raparigo</span></div><div><span style="color:#993300;">trav superdot sôfrego belíssimo</span></div><div><span style="color:#993300;">mamas sem leite e sangue mas</span></div><div><span style="color:#993300;">terrestres soberanas</span></div><div><span style="color:#993300;">pénis intenso</span></div><div><span style="color:#993300;">ânus sombrio</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#993300;"></span></div><div><strong><span style="color:#993300;">(Herberto Helder)<a href="http://www.triplov.com/herberto_helder/index.html"><span style="color:#ff6666;"> *</span></a></span></strong></div><div><strong><span style="color:#ffffff;">*</span></strong></div><div><span style="color:#993300;"></span></div><div><span style="font-size:85%;color:#993300;"><em>in «A faca não corta o fogo», 2008</em></span></div>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-79758550690059977142009-02-01T14:24:00.021+00:002010-07-18T02:38:20.329+01:00FONS VITÆ<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmjxt44Hk3K6MF-OnwH59QCYI-8_AdEADjxcPHYxUh-xn1rMe_kC1ZwzKJizIiwvhQpBtU-oyw3bxxKrHf4RkSeUICxuZG4rZ9XxmhIcRZ39KRV2CCI0SLR44yCEWfMou6bLhB4-47A5Y/s1600-h/Anselm+Kiefer,+Shebirat+Ha+Kelim+(shattering+of+the+vessels+-+Lurianic+Kabbalah)+1990,+lead,+glass,+dress+and+female+hair+on+wood.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5298273467795769842" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 261px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmjxt44Hk3K6MF-OnwH59QCYI-8_AdEADjxcPHYxUh-xn1rMe_kC1ZwzKJizIiwvhQpBtU-oyw3bxxKrHf4RkSeUICxuZG4rZ9XxmhIcRZ39KRV2CCI0SLR44yCEWfMou6bLhB4-47A5Y/s400/Anselm+Kiefer,+Shebirat+Ha+Kelim+(shattering+of+the+vessels+-+Lurianic+Kabbalah)+1990,+lead,+glass,+dress+and+female+hair+on+wood.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhKmK40HwuSiLJEn8F3my8gRKqrkHuceHp3msSOh0n8lzNLWI50yYm7_Q3BvcfAhLWGiz4ad6pPJe7dxtdDevN8rpaNSX4-O56jw7Az_PHI8Sd5idrBlCgB2YMZtcNNfU4ism7d7ClNM4/s1600-h/A+sombra+da+Terra+%C3%A9+projetada+sobre+a+lua+durante+eclipse+lunar+em+Los+Angeles+(07h42).jpg"></a><span style="color:#663300;">Anselm Kiefer «</span><a href="http://www.kheper.net/topics/Kabbalah/LurianicKabbalah.htm"><span style="color:#ff6666;"><strong>Shebirat Ha Kelim</strong></span> </a><span style="color:#663300;">(Shattering of the Vessels)» 1990</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#663300;">(lead, glass, dress and female hair on wood)</span></div><div align="center"><em><strong><span style="font-size:85%;color:#663300;">- Hans Grothe Collection -</span></strong></em></div><div><br /><span style="color:#ffffff;">*<br /></span></div><div><span style="color:#663300;">FONS VITÆ<br /><br />Dá o sangue mas está suspenso no ar:<br />venceu a força da gravidade<br />e ali prossegue, figura de martírio,<br />sangrando para a vasca. Personagens<br />em torno dela ajoelham. Não é<br />para menos: trata-se do Cristo<br />Redentor. O sangue faz ajoelhar<br />os poderosos que há séculos<br />fazem correr sangue alheio<br />em nome desse Cristo − prática normal<br />das religiões. Mistério é o modo como<br />veio sangrar a esta cidade, nas paredes<br />da Misericórdia. Mistério a que faltam<br />referências decerto condutoras ao ouro<br />brasileiro e a papéis perdidos<br />de doadores soterrados nos desvãos<br />anónimos da história, um puzzle<br />a que sempre faltam peças. Ali está ele,<br />fonte inesgotável na sua cruz,<br />fonte de vida segundo o título.<br />No fundo há uma paisagem, mas o Cristo<br />volta as costas à flora flamenga:<br />apenas sangra, não se sabe o que vê<br />suspenso sobre o mundo que não é o seu.<br />O rei que olha e medita o significado<br />daquele sangue (se é que é o rei)<br />irá erguer-se e finalmente assinar<br />o decreto da Santa Inquisição. Sairá<br />daquele quadro cheio de dúvidas, mas<br />o sangue continuará a correr, agora<br />fonte de morte − mas benzida<br />pelo selo real do Venturoso.<br /><br /></span><span style="color:#663300;"><strong>(Egito Gonçalves) <a href="http://www.campo-letras.pt/autores/egito_goncalves.html"><span style="color:#ff6666;">*<br /></span></a></strong><br /><em><span style="font-size:85%;">in «Entre Mim e a Minha Morte Há Ainda um Copo de Crepúsculo», 2006</span></em></span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#663300;"><strong>Nota:</strong> O Museu <span style="color:#ff6666;"><a href="http://www.esbaluard.org/exposiciones/exposiciones.php?t=a&id=31"><span style="color:#ff6666;"><strong>Es Baluard Museu d'Art Modern i Contemporani</strong></span> </a></span><span style="color:#663300;">de Palma de Mallorca</span>, Espanha, apresenta uma exposição das obras de Anselm Kiefer, pertencentes à colecção de Hans Grothe, grande coleccionador de arte contemporânea alemã.</span></span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-74055302730930417882009-02-01T14:24:00.011+00:002009-02-01T15:09:17.970+00:00Nazaré<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLTGXvh4x_LiUx0CaG8rVW0k5HSyxePmTYlHpJiWavKF7k-WV47zi2icesRVHz3UwEVNrUZbL_by_lgfGc5H2vYUn1ieLlDr7_FqVjkL9RskAJgvBWyEJmuxho8qqXyvnJddtN5WWRwXE/s1600-h/L%C3%A1zaro+Lozano+(Bonif%C3%A1cio),+Gente+da+Nazar%C3%A9,+s%C3%A9c.+XX,+guache+sobre+tela+(foto+Jos%C3%A9+Pessoa+2001)+Museu+de+Jos%C3%A9+Malhoa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5297834934148090690" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 324px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLTGXvh4x_LiUx0CaG8rVW0k5HSyxePmTYlHpJiWavKF7k-WV47zi2icesRVHz3UwEVNrUZbL_by_lgfGc5H2vYUn1ieLlDr7_FqVjkL9RskAJgvBWyEJmuxho8qqXyvnJddtN5WWRwXE/s400/L%C3%A1zaro+Lozano+(Bonif%C3%A1cio),+Gente+da+Nazar%C3%A9,+s%C3%A9c.+XX,+guache+sobre+tela+(foto+Jos%C3%A9+Pessoa+2001)+Museu+de+Jos%C3%A9+Malhoa.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="color:#660000;">Bonifácio Lázaro Lozano «Gente da Nazaré», s/d</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#660000;">(guache sobre tela)</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#660000;"><em><strong>- Museu de José Malhoa -</strong></em></span></div><div><em><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></em></div><div></div><div><strong><span style="color:#ffffff;">*</span></strong></div><div><strong><span style="color:#ffffff;">*</span></strong></div><div><span style="color:#660000;"><strong>Nazaré </strong><br /><br />Não a outra, mas essa: a que do Sítio nos aponta o ocidente<br />E depois outras rotas para todos os quadrantes:<br />a praia de dentro<br />o jardim de fora e do fundo da nossa pequena<br />silhueta<br />- morte que se negou.<br /><br />A solidão da praia do Norte<br />o assombro da luz<br />que alimenta a penumbra<br />Tudo o que por alegria calamos num passo estugado e<br />um pouco temeroso<br />Não importa, dizias tu,<span style="color:#ffffff;">_</span> além é o mundo e ouve-nos<br />- pequeno veraneante de roupas coloridas que a alguém entregou<br />sua voz seu segredo<br />seu nítido momento.<br /><br />E agora<br />não a outra mas tu<br />a que não entra nessa história sagrada em que Ester<br />colocou seu cântaro perto do muro caiado<br />e que em Azarias achou seu derradeiro refrigério<br />A mão<span style="color:#ffffff;">_ </span>a asa perfeitamente modelada<br />e depois seu abalar para sempre, seu<br />trespassado e imperfeito corpo até à claridade<br />- bóias barcos refluir de vagas<span style="color:#ffffff;">_ </span>as máquinas<br />fotográficas ao ritmo do que de longe a serra da Pederneira<br />conserva e permite.<br /><br />Não a outra mas tu<br />a que outrora vi entre céus e uma sombra fugaz<br />Meu íntimo refúgio igual a mil<span style="color:#ffffff;">_ </span>a cem<span style="color:#ffffff;">_ </span>a um apenas.<br />As flores<span style="color:#ffffff;">_ </span>os fogareiros para o trabalho do peixe<span style="color:#ffffff;">_ </span>a jorna </span></div><div><span style="color:#660000;"><span style="color:#ffffff;">*******************************************</span>entregue<br />a quem na memória retém surpresa e saudade<br /><br />ou simplesmente no cimo da falésia avistou<br />horizontes<span style="color:#ffffff;">_ </span>ruas incólumes<span style="color:#ffffff;">_</span> a escuridão das dunas. </span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#660000;"></span></div><div><strong><span style="color:#660000;">(Nicolau Saião)</span><span style="color:#ff6666;"> </span></strong><a href="http://alfarrabio.di.uminho.pt/vercial/nsaiao.htm"><strong><span style="color:#ff6666;">*</span></strong></a></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#660000;"></span></div><div><em><span style="font-size:85%;color:#660000;">in «Antologia Canto de Mar» 2005, Colecção Bico da Memória, </span></em></div><div><em><span style="font-size:85%;color:#660000;">Biblioteca Municipal da Nazaré</span></em></div><div><span style="color:#660000;"></span></div>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-46568620815496897502009-02-01T14:23:00.014+00:002009-02-02T18:18:36.110+00:00BULE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvRC3HVzNYKyawRQZEG-2P-C7NIPxz4je7jFpBmjiwS7qWdOqYuJFdBrya2Hz4b0SLWK9TyQwhEklwsSzuTbhpVLthHQ2gAiJKR9AGuQNog6U4QH36j3E23_VpUFvcm4zKy9hdMio-DEU/s1600-h/John+Buck+%C2%ABFact+and+Fiction%C2%BB+1997,+color+woodcut.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5298234791128951890" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 312px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvRC3HVzNYKyawRQZEG-2P-C7NIPxz4je7jFpBmjiwS7qWdOqYuJFdBrya2Hz4b0SLWK9TyQwhEklwsSzuTbhpVLthHQ2gAiJKR9AGuQNog6U4QH36j3E23_VpUFvcm4zKy9hdMio-DEU/s400/John+Buck+%C2%ABFact+and+Fiction%C2%BB+1997,+color+woodcut.jpg" border="0" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitDl3nlQ2NVOWP20oRQFSKIBMUFtQVW3D42d8r7WUGIYGR34A8JSZDuvi7yO8rTRM6fQ6iitGrSM5eqCb7CMBIHREq81IkMdgV4mnzsFmN0ar9ZZiCW4bcHcDmyXqg9PbOA5pe5U48rbo/s1600-h/A+sombra+da+Terra+%C3%A9+projetada+sobre+a+lua+durante+eclipse+lunar+em+Los+Angeles+(07h42).jpg"></a><div align="center"><span style="color:#336666;">John Buck«Fact and Fiction», 1997</span></div><div align="center"><span style="color:#336666;"><span style="font-size:85%;">(color woodcut)<br /><strong><em>- Artist Portfolio - </em></strong></span></span></div><div></div><div></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#336666;">Bule bule bule bule bule bule bule<br />a palavra parece a água a borbulhar<br />bule bule bule bule bule bule bule<br />a água a ferver.<br />Bule bule bule<span style="color:#ffffff;">___</span>o bule aquece o bule bule<br />deita-se o chá e o bule bule bule bule<br />bule bule bule vezes sete deita-se a água<br />bule bule bule bule a água a ferver<br />bule bule bule <span style="color:#ffffff;">____ </span>o bule serve o chá.<br />Beber <span style="color:#ffffff;">____ </span>é matar <span style="color:#ffffff;">_____</span>a sede.<br />Bule bule bule bule bule bule bule<br />Beber <span style="color:#ffffff;">____ </span>é o acto sagrado<span style="color:#ffffff;">_____</span>de matar<br />a sede. Bule bule bule bule o bule é o receptáculo<br />escuro <span style="color:#ffffff;">_____________________</span>da morte.<br />Bule bule bule bule <span style="color:#ffffff;">______</span>o bule é o tabernáculo.<br />O bule não é o copo <span style="color:#ffffff;">_______</span>bule bule bule bule<br />o copo é o receptáculo claro <span style="color:#ffffff;">_____________</span>da morte<br />da sede.<span style="color:#ffffff;">_</span>Mas o bule é divino<span style="color:#ffffff;">_____________</span>e raro.<br />Escuro <span style="color:#ffffff;">______</span><span style="color:#336666;">o </span>bule<br />bule bule <span style="color:#ffffff;">____ </span>o chá é divino e puro.<br />Sabedoria. Bule bule bule bule bule<br />Faço a cerimónia do chá cinco vezes por dia.<br /><br />O bule está quente.<br />O bule está morno.<br />O bule está frio.<span style="color:#ffffff;">______</span>Sophia!<br />As mãos acompanham em concha<br />o bojudo do bule companheiro… bule bule<br />bule bule bule <span style="color:#ffffff;">__</span>todo o dia.<br /><br />As tisanas são assunto <span style="color:#ffffff;">____</span>da Ana<br />Hatherly.<br />Bule bule bule bule bule bule bule<br />com asa e bico bule bule bule bule<br />o bule é a ave do espírito <span style="color:#ffffff;">_______</span>santo<br />em si.<br />Garça<span style="color:#ffffff;">_</span>pato<span style="color:#ffffff;">_</span>cisne<span style="color:#ffffff;">_</span>cegonha<span style="color:#ffffff;">_</span>avestruz<br />conforme o bule o pescoço varia<br />e produz bule bule bule bule<br />uma chávena de Universo<br />inteiro.<br />O bule é o sacrário<span style="color:#ffffff;">________</span>por isso<br />Beber chá é beber <span style="color:#ffffff;">___</span> a noite e o dia<br />é sorver bule bule <span style="color:#ffffff;">___</span> o enigma primeiro.<br />O bule cheio bule <span style="color:#ffffff;">____</span>é o ventre relicário<br />do chá <span style="color:#ffffff;">____</span>bule <span style="color:#ffffff;">____ </span>meu néctar<br />verdadeiro bule bule bule bule claro<br />meu alimento bule bule bule <span style="color:#ffffff;">__</span>caro.<br />Bule bule bule bule bule bule bule.<br /></div></span><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#336666;"><span style="color:#ffffff;">_______________</span>BULE.</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#336666;"><strong>(Salette Tavares) <a href="http://po-ex.net/index.php?option=com_content&task=view&id=41&Itemid=40&lang="><span style="color:#ff6666;">*</span></a></strong></span></div><span style="color:#336666;"></span><br /><p><span style="font-size:85%;color:#336666;"><em>(in «Poesia Gráfica», Lisboa, Casa Fernando Pessoa, 1995)</em></span></p><p><span style="color:#336666;"><span style="font-size:85%;"><strong>Nota:</strong> </span><a href="http://www.sharksink.com/artists.asp?artists=4"><span style="font-size:85%;color:#ff6666;"><strong>Shark's Ink:</strong></span></a><span style="font-size:85%;"> The Legend of Bud Shark and His Indelible Ink. </span></p></span></span>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-81021388585105481262009-01-24T21:01:00.011+00:002009-01-31T23:46:43.182+00:00PRESENÇA AFRICANA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD0s9kbZ0lrkXavgtG34oh6oWeeQOz8Dwse0qclcfr-kSK1eRG4DFF5XZRNJ_5aiGqlCRue_THSbprJL60jvlBl_OvsgPe5LdR_Il1tE_1c_IVg3tLjTkMC4UhVkEBftrGnMumQfre15k/s1600-h/Man+Ray+%C2%ABNoire+et+Blanche%C2%BB+1926,+gelatin+silver+photograph+(Man+Ray+Trust).jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5295668240494468946" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 280px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD0s9kbZ0lrkXavgtG34oh6oWeeQOz8Dwse0qclcfr-kSK1eRG4DFF5XZRNJ_5aiGqlCRue_THSbprJL60jvlBl_OvsgPe5LdR_Il1tE_1c_IVg3tLjTkMC4UhVkEBftrGnMumQfre15k/s400/Man+Ray+%C2%ABNoire+et+Blanche%C2%BB+1926,+gelatin+silver+photograph+(Man+Ray+Trust).jpg" border="0" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH1td-Ao5h_WEvBbpg1xW_biyUPoApruXmygWVynJe47NX1dvUQdtFyU1Gv_0TucxQ895Ilstf6VreBQNjRNWlyp17J_BiakBXJhBdtX_luUGuEuMfPZd4Ge4hyphenhyphenDRqIIF69MQx9T-lLOA/s1600-h/Alexander+Sutulov,+Study+I+,+Huilquilemu+Series+(graphic+work+-+digital+painting).jpg"></a><div align="center"><span style="color:#660000;">Man Ray «Noire et Blanche», 1926</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#660000;">(gelatin silver photograph)</span></div><div align="center"><em><strong><span style="font-size:85%;color:#660000;">- Man Ray Trust Collection -<br /></span></strong></em></div><div><em><strong><span style="font-size:85%;color:#660000;"></span></strong></em></div><div></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#660000;">PRESENÇA AFRICANA<br /><br />E apesar de tudo,<br />Ainda sou a mesma!<br />Livre e esguia,<br />filha eterna de quanta rebeldia<br />me sagrou.<br />Mãe-África!<br /><br />Mãe forte da floresta e do deserto,<br />ainda sou,<br />a Irmã-Mulher<br />de tudo o que em ti vibra<br />puro e incerto...<br /><br />A dos coqueiros,<br />de cabeleiras verdes<br />e corpos arrojados<br />sobre o azul...<br />A do dendém<br />Nascendo dos braços das palmeiras...<br /><br />A do sol bom, mordendo<br />o chão das Ingombotas...<br />A das acácias rubras,<br />Salpicando de sangue as avenidas,<br />longas e floridas...<br /><br />Sim!, ainda sou a mesma.<br />A do amor transbordando<br />pelos carregadores do cais<br />suados e confusos,<br />pelos bairros imundos e dormentes<br />(Rua 11!... Rua 11!...)<br />pelos meninos<br /><br />de barriga inchada e olhos fundos...<br /><br />Sem dores nem alegrias,<br />de tronco nu<br />e corpo musculoso,<br />a raça escreve a prumo,<br />a força destes dias...<br /><br />E eu revendo ainda, e sempre, nela,<br />aquela<br />Longa história inconsequente...<br /><br />Minha terra...<br />Minha, eternamente...<br /><br />Terra das acácias, dos dongos,<br />dos cólios baloiçando, mansamente...<br />Terra!<br />Ainda sou a mesma.<br /><br />Ainda sou a que num canto novo<br />pura e livre,<br />me levanto,<br />ao aceno do teu povo!</span></div><div><span style="color:#660000;"><span style="color:#ffffff;">*</span> </span></div><div><span style="color:#660000;"></span></div><div><span style="color:#660000;"><strong>(Alda Lara)</strong> <a href="http://www.infopedia.pt/$alda-lara"><span style="color:#ff6666;"><strong>*<br /></strong></span></a><br /><em>Benguela, 1953</em> </span></div><div><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#660000;"></span></div><div><span style="font-size:85%;color:#660000;"><em>in «Poemas», Sá da Bandeira, 1966</em> </span></div>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-34798319396914511232009-01-24T20:59:00.010+00:002009-03-01T19:57:40.410+00:00ODE AO TEJO E À MEMÓRIA DE ÁLVARO DE CAMPOS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNkCWHsfh1TxLEPL8QCB6XSrR5J67g007Z3qWg-0H3rYHSLsYvGcMqs03ZxZHzlIkIzEnkFHy-xpRSjtoJDyS-UJeYg2xoBDGVIJY0wgTPmDuU9_vpwSmP22IuDwvNI9mgWU8MQfmDEGY/s1600-h/Aureliano+de+Beruete,+El+Tajo,+Toledo+(The+Tajo,+Toledo)+ca.+1904,+oil+on+canvas+(Meadows+Museum+Collection).jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5295677102038239410" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 264px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNkCWHsfh1TxLEPL8QCB6XSrR5J67g007Z3qWg-0H3rYHSLsYvGcMqs03ZxZHzlIkIzEnkFHy-xpRSjtoJDyS-UJeYg2xoBDGVIJY0wgTPmDuU9_vpwSmP22IuDwvNI9mgWU8MQfmDEGY/s400/Aureliano+de+Beruete,+El+Tajo,+Toledo+(The+Tajo,+Toledo)+ca.+1904,+oil+on+canvas+(Meadows+Museum+Collection).jpg" border="0" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLLlUjwxSoATy8FHXXdQuSA5EC1186iRBsBaGQbMEGg3vf0W7GhAkesB3FuoNvWj9Yihb4_RGBaQkOCaYRd_UG00XQgXZNKEorYSlyNFqt3ZoUH2xonNzrSJisq2S5X19czIMvCS0Pxxg/s1600-h/Alberto+Burri,+Sacco,+1953,+oil+painting+G.jpg"></a><div align="center"><span style="color:#663300;">Aureliano de Beruete «El Tajo (Toledo)», ca. 1904</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#663300;">(oil on canvas)</span></div><div align="center"><em><strong><span style="font-size:85%;color:#663300;">- Meadows Museum Collection, Dallas -</span></strong></em></div><div align="left"><br /><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div align="left"><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div align="left"><span style="color:#333300;"><span style="color:#663300;">ODE AO TEJO E À MEMÓRIA DE ÁLVARO DE CAMPOS<br /><br />E aqui estou eu,<br /></span></span><span style="color:#663300;">ausente diante desta mesa -<br />e ali fora o Tejo.<br />Entrei sem lhe dar um só olhar.<br />Passei, e não me lembrei de voltar a cabeça,<br />e saudá-lo deste canto da praça:<br />"Olá, Tejo! Aqui estou eu outra vez!"<br /><br />Não, não olhei.<br />Só depois que a sombra de Álvaro de Campos se sentou a meu lado<br />me lembrei que estavas aí, Tejo.<br />Passei e não te vi.<br />Passei e vim fechar-me dentro das quatro paredes, Tejo!<br /><br />Não veio nenhum criado dizer-me se era esta a mesa em que </span></div><div align="left"><span style="color:#663300;"><span style="color:#ffffff;">****************************</span>Fernando Pessoa se sentava,<br />contigo e os outros invisíveis à sua volta,<br />inventando vidas que não queria ter.<br />Eles ignoram-no como eu te ignorei agora, Tejo.<br />Tudo são desconhecidos, tudo é ausência no mundo,<br />tudo indiferença e falta de resposta.<br />Arrastas a tua massa enorme como um cortejo de glória,<br />e mesmo eu que sou poeta passo a teu lado de olhos fechados,<br />Tejo que não és da minha infância,<br />mas que estás dentro de mim como uma presença indispensável,<br />majestade sem par nos monumentos dos homens,<br />imagem muito minha do eterno,<br />porque és real e tens forma, vida, ímpeto,<br />porque tens vida, sobretudo,<br />meu Tejo sem corvetas nem memórias do passado...<br />Eu que me esqueci de te olhar!<br /><br />O meu mal é não ser dos que trazem beleza metida na algibeira<br />e não precisam de olhar as coisas para as terem.<br />Quando não está diante dos meus olhos, está sempre longe.<br />Não te reduzi a uma idéia para trazer dentro da cabeça,<br />e quando estás ausente, estás mesmo ausente dentro de mim.<br />Não tenho nada, porque só amo o que é vivo,<br />mas a minha pobreza é um grande abraço em que tudo é sempre </span></div><div align="left"><span style="color:#663300;"><span style="color:#ffffff;">*************************************************</span>virgem,<br />porque quando o tenho, é concreto nos braços fechados sobre a </span></div><div align="left"><span style="color:#663300;"><span style="color:#ffffff;">**************************************************</span>posse.<br /><br />Não tenho lugar para nenhum cemitério dentro de mim...<br />E por isso é que fiquei a pensar como era grave ter passado<br /><span style="color:#ffffff;">**********************************</span>sem te olhar, ó Tejo.<br />Mau sinal, mau sinal, Tejo<br />Má hora, Tejo, aquela em que passei sem olhar para onde estavas.<br />Preciso dum grande dia a sós comigo, Tejo,<br />levado nos teus braços,<br />debruçado sobre a cor profunda das tuas águas,<br />embriagado do teu vento que varre como um hino de vitória<br />as doenças da cidade triste e dos homens acabrunhados...<br />Preciso dum grande dia a sós contigo, Tejo,<br />para me lavar do que deve andar de impuro dentro de mim,<br />para os meus olhos beberem a tua força de fluxo indomável,<br />para me lavar do contágio que deve andar a envenenar-me<br />dos homens que não sabem olhar para ti e sorrir à vida,<br />para que nunca mais, Tejo, os meus olhos possam voltar-se para </span></div><div align="left"><span style="color:#663300;"><span style="color:#ffffff;">***********************************************</span>outro lado<br />quando tiverem diante de si a tua grandeza, Tejo,<br />mais bela que qualquer sonho,<br />porque é real, concreta, e única!</span></div><div align="left"><span style="color:#ffffff;">*</span></div><div><span style="color:#663300;"></span></div><div><span style="color:#663300;"><strong>(Adolfo Casais Monteiro)</strong><a href="http://cvc.instituto-camoes.pt/figuras/acmonteiro.html"><span style="color:#ff6666;"> *<br /></span></a><br /></span><em><span style="font-size:85%;color:#663300;">in «Noite Aberta aos Quatro Ventos», 1943<br /></span></em></div>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-20010303834509189152009-01-20T19:43:00.008+00:002009-03-17T19:44:48.869+00:00Camões e a tença<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLJQZIkJYBrA5sqfmYZZLi4NaAzumVFXGM77iGn61tPgAfaOfa05biU_6IxvV8uv3IzgxSw7IoMfvSZGoq3oCB37CeffEwnsd5-fnCKOLMUUGn2g8GnvcpjSQr8ph4Hdin04uRGgH58qk/s1600-h/Jos%C3%A9+Malhoa,+Desalento,+ca.1933,+pastel+sobre+papel+(foto+Jos%C3%A9+Pessoa,+1997).jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5314242061325745490" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 301px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLJQZIkJYBrA5sqfmYZZLi4NaAzumVFXGM77iGn61tPgAfaOfa05biU_6IxvV8uv3IzgxSw7IoMfvSZGoq3oCB37CeffEwnsd5-fnCKOLMUUGn2g8GnvcpjSQr8ph4Hdin04uRGgH58qk/s400/Jos%C3%A9+Malhoa,+Desalento,+ca.1933,+pastel+sobre+papel+(foto+Jos%C3%A9+Pessoa,+1997).jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="color:#663300;">José Malhoa «Desalento», ca. 1933</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#663300;">(pastel sobre papel)</span></div><div align="center"><em><strong><span style="font-size:85%;color:#663300;">- Museu de José Malhoa -</span></strong></em></div><div align="left"><span style="color:#ffffff;">*<br />*<br /></span><span style="color:#663300;"><span style="color:#663333;"><strong>Camões e a tença </strong><br /><br />Irás ao paço. Irás pedir que a tença<br />Seja paga na data combinada.<br />Este país te mata lentamente<br />País que tu chamaste e não responde<br />País que tu</span> nomeias e não nasce.<br /><br />Em tua perdição se conjuraram<br />Calúnias desamor inveja ardente<br />E sempre os inimigos sobejaram<br />A quem ousou ser mais que a outra gente.<br /><br />E aqueles que invocaste não te viram<br />Porque estavam curvados e dobrados<br />Pela paciência cuja mão de cinza<br />Tinha apagado os olhos no seu rosto.<br /><br />Irás ao paço irás pacientemente<br />Pois não te pedem canto mas paciência.<br /><br />Este país te mata lentamente.<br /><br /><strong>(Sophia de Mello Breyner Andresen)</strong> </span><a href="http://portugal.poetryinternationalweb.org/piw_cms/cms/cms_module/index.php?obj_id=4657&x=1"><span style="color:#3333ff;">*<br /></span></a><br /><em><span style="color:#330000;"><span style="color:#663300;"><span style="font-size:85%;">in «Grades», 1970</span><br /></span></div></span></em>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-13420841309471314952009-01-16T22:19:00.009+00:002009-01-16T22:57:45.092+00:00Metafísica<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm-kAOljev0LzBDAaTEulyTEl_5cmwVm9Oifjg4iplpe_yCPDzn5zZ5-6WpPojtdr6pFs1vxNtx2R_P3Af2RESBwELY2pM9tG8sTox-Pe_dMBG4pHqip3lYtjHxC-JjJS7_GssGBDIYWg/s1600-h/Lucio+Fontana,+Concetto+Spaziale+(The+Venezia+series)+1961,+oil+on+canvas+(Private+Collection).jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5292021727614610146" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 397px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm-kAOljev0LzBDAaTEulyTEl_5cmwVm9Oifjg4iplpe_yCPDzn5zZ5-6WpPojtdr6pFs1vxNtx2R_P3Af2RESBwELY2pM9tG8sTox-Pe_dMBG4pHqip3lYtjHxC-JjJS7_GssGBDIYWg/s400/Lucio+Fontana,+Concetto+Spaziale+(The+Venezia+series)+1961,+oil+on+canvas+(Private+Collection).jpg" border="0" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaq-cJmGR0kReUNAWolxnNeePXrGypqdwJoyhBj1yIOZynZCXlLlxNvshMFRkC3_3dwMWu7e5MCWmPOim2EDHRASo4BOkaz-BiUlFOeBoMO6WmCO0JRQbImOQwhdGoimzgY3zQK-fJHmI/s1600-h/Lucio+Fontana,+Concetto+spaziale+(The+Venezia+series),1961,+oil+on+canvas+(private+collection).jpg"></a><div align="center"><span style="color:#663300;">Lucio Fontana «Concetto Spaziale» </span><a href="http://www.sothebys.com/app/live/lot/LotDetail.jsp?lot_id=159517369"><span style="color:#ff6666;"><em>The Venezia series</em></span></a><span style="color:#663300;"><span style="color:#ff6666;"><em>,</em></span> 1961</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#663300;">(oil on canvas)</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#663300;"><em><strong>- Private Collection -<br /></strong></em></span></div><em><strong></strong></em><div><em><strong><span style="color:#663300;"></span></strong></em></div><div><em><span style="color:#ffffff;">*</span></em></div><div><em><span style="color:#ffffff;">*</span></em></div><div><span style="color:#663300;"><em><strong>Metafísica<br /></strong></em><br />Foi em Taipé.<br />Se bem me lembro, a 3 de Outubro.<br />Nas árvores o sol crescia devagar.<br /><br />Entrámos num dos templos da cidade<br />e era quando os crentes fazem as suas oferendas.<br />Uma monja revestida de amarelo oficiava<br />e o fumo dos pivetes enlaçava-se<br />na música dos sinos e dos címbalos.<br /><br />Nunca vi em parte nenhuma uma monja tão bela<br />e os seus gestos oficiando eram belos como ela.<br />Na música transportava-me não ao céu<br />mas aos braços da monja erguidos<br />maduros e redondos para o amor.<br /><br />Sobre um estrado recebendo as bênçãos<br />vi comidas que só os chinas sabem oferecer a deuses<br />e que pelos deuses abençoadas eles retomam, e comem.<br />Mas sobretudo vi um cacho de bananas<br />cor de ouro, enormes, sardentas.<br /><br />Quando saí não pude deixar de comprar bananas,<br />que logo amorosamente devorei.<br />E por isso ainda hoje penso na monja de amarelo,<br />nos gestos que fazia oficiando.<br /><br />Nunca mais voltarei a Taipé<br />nem comerei bananas como aquelas.<br />Que a vida é assim, amigos:<br />recordar, por exemplo, a beleza de uma monja<br />e um cacho de bananas<br />e contentarmo-nos depois com o que temos<br />onde não temos nada disso.<br /><br /><strong>(Pedro da Silveira)</strong> </span><a href="http://www.infopedia.pt/$pedro-da-silveira"><span style="color:#ff6666;">*<br /></span></a><span style="color:#663300;"><br /></span><em><span style="font-size:85%;color:#663300;">in «Corografias», 1985<br /></div></span></em><div></div>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2255742093036858023.post-19720955317920315032009-01-05T20:55:00.008+00:002010-08-19T00:11:44.238+01:00Daniel na Cova dos Leões<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6k1ycvRbbRsGTS5L6XKHhBB8acL1C76ThiOgPZhNraKGq_ArsSGWdf6iPPGC4jgDM7Z5QwIuGLepTVkD4NhktDG4pkj1nGlLY8Jy1jj9VVGylRDlaa-gGNAldqy4hWS6oJZoQruD81E8/s1600-h/Bill+Jacobson+(American,+1955)+Untitled,+2000,+chromogenic+print+mounted+on+museum+board+on+Sintra+(Miami+Art+Museum).jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5297610998996902706" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 280px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6k1ycvRbbRsGTS5L6XKHhBB8acL1C76ThiOgPZhNraKGq_ArsSGWdf6iPPGC4jgDM7Z5QwIuGLepTVkD4NhktDG4pkj1nGlLY8Jy1jj9VVGylRDlaa-gGNAldqy4hWS6oJZoQruD81E8/s400/Bill+Jacobson+(American,+1955)+Untitled,+2000,+chromogenic+print+mounted+on+museum+board+on+Sintra+(Miami+Art+Museum).jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPxOmKIhW2-OA6czhqnFng1ah8Vfy4H0CCx9hwet9Yyc3puBacE0amN1kb6Ew4ExD-SepHmZMudTmfKVx18E_6j6pWgbvzAxI6b8ITB1WTb0e72d7CvfGVm2w8v4ISZ7OezKne850O9Qs/s1600-h/Claude+Lalanne,+Petite+fille+%C3%A0+la+poule,+1978,+cuivre+galvanique+sur+socle+en+bronze.jpg"></a><span style="color:#330033;">Bill Jacobson «Untitled», 2000</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#330033;">(chromogenic print mounted on museum board on Sintra)</span></div><div align="center"><span style="color:#330033;"><em><strong><span style="font-size:85%;">- Miami Art Museum -<br /></span></strong></em><br /></span></div><div align="left"><br /><br /><span style="color:#330033;">Regando lentamente as flores do riso, </span><br /><span style="color:#330033;">vou já de neve em neve e lume em lume, </span><br /><span style="color:#330033;">contornando a nordeste o paraíso </span><br /><span style="color:#330033;">em terrenos de pedras ou de estrume, </span><br /><span style="color:#330033;">com pequenas palavras na algibeira </span><br /><span style="color:#330033;">das calças que mantenho ainda frias </span><br /><span style="color:#330033;">da presença dos lares à minha beira.</span><br /><span style="color:#330033;"></span><br /><span style="color:#330033;">E meto mãos e dentes nas vazias </span><br /><span style="color:#330033;">flanelas limpas para o flanar antigo, </span><br /><span style="color:#330033;">marcho directo e escasso, colocando</span><br /><span style="color:#330033;">os pés azadamente. </span><br /><span style="color:#330033;">Não persigo </span><br /><span style="color:#330033;">ventos ou cores: sou pedro, zé, femando, </span><br /><span style="color:#330033;">nomes comuns, impróprios, que desdigo </span><br /><span style="color:#330033;">baixinho e surdo, curto, enquanto ando. </span><br /><span style="color:#330033;"></span><br /><span style="color:#330033;"><strong>(Pedro Tamen) <a href="http://www.iplb.pt/sites/DGLB/Portugues/autores/Paginas/PesquisaAutores1.aspx?AutorId=9785"><span style="color:#ff6666;">*<br /></span></a></strong><br /><em><span style="font-size:85%;">in «Daniel na Cova dos Leões», 1970<br /></div></span></em></span>Fernanda Valentehttp://www.blogger.com/profile/10879211433139196002noreply@blogger.com0